Валерий Румянцев
Сборник стихотворенийОпубликовано редактором: Андрей Ларин, 4.02.2012Оглавление
ПриспособленецИдя к начальнику, давал себе зарок:«Скажу, что думаю». И этим утешался. Как только перешагивал порог, То с мнением своим не соглашался. ЛицемерХоть звали все его двуличным,Имел он тридцать два лица. И, что совсем уж неприлично, Всё это лица подлеца. Судьба резидентаШпионить с детства он умелИ в том немало преуспел. Закончив школу ЦРУ, Он был заброшен к нам в страну. И пересёк границу Под номером «М-30». В глубинке прочно он осел. Оброс хозяйством, полысел; Законспирировался так, Что русский стал любить табак. Знаток диверсий и интриг, Он ждал ареста каждый миг. И хоть не делал ничего, Что вред могло бы принести, Всё опасался, что его Чекисты могут «замести». В кошмарных снах шпион не раз От шефа получал наказ: «Вредить всегда, вредить везде, Пусть враг бессильно плачет, Вредить – и никаких гвоздей! Вот суть твоей задачи!» Но шеф далёк, а ФСБ, Быть может, ходит рядом И, может, по его судьбе Пристальным водит взглядом. Короче, что там говорить, Когда мороз по коже. В таких условиях вредить И сам Джеймс Бонд не сможет. Но постепенно страх отстал. Шпион живёт, не тужит, На службе активистом стал, В семье – примерным мужем. Он слал отчёты в ЦРУ, Присочинив лишь малость О том, как здорово ему Вредить нам удавалось. Он сам ничем не рисковал: Вреда и так хватало. То на строительстве аврал, То план трещит по валу. То вдруг матёрый бюрократ Прокрался в храм науки... Шпион тому до смерти рад И потирает руки. В купеСтучат колёса подо мною,Коловращение судьбы, Соседи заняты едою, А мне всё чудятся гробы. Еда – отрава для желудка. Народ себя не бережёт, А мне смотреть на это жутко, Состав на кладбище ползёт. Стучат колёса в грозном ритме, И не уйти нам от судьбы, И как ни повторяй молитвы, Ведёт дорога нас в гробы. Скелеты хладными костями Уже готовят нам приют И жадно ждут нас с новостями О том, как здесь дела идут. Стучат колёса в ритме рока, И рок ведёт нас за собой. Не жизнь у нас – одна морока, И спорить нечего с судьбой. Уже видна за поворотом Старуха чёрная с косой, Сосед упал, сражён икотой, И, видно, очередь за мной. Но я держусь; хотя есть пища, Я не притронусь к ней вовек, И смерть меня напрасно ищет, Ведь я упрямый человек. Вдруг сонм неясный звуков снизу Нарушил мой счастливый сон. Открыв глаза, соседа вижу: Сидит и завтракает он. * * *Когда вокруг всё раздражает,И впереди просвета нет, Фортуну я предупреждаю: Я очень вспыльчивый поэт. А коль вспылю – я злюсь ужасно, И, что могу я сотворить, Вообразить бывает страшно, Не то что громко говорить. Фортуна сразу понимает, Что есть терпению предел, И меры тут же принимает, Чтоб я немного охладел. КурильщикНачиная утро с сигареты,Мысленно решал: «Последний раз!» Сильно уважал себя за это И держался долго... Целый час. После начиналось беспокойство, Лёгкое томление души. Он имел мучительное свойство: Сомневаться в том, что сам решил. Рассуждал он, что табак опасен; Повторял, что никотин – дурман; И, хоть был вопрос предельно ясен, Машинально лез рукой в карман. Нервно покрутив цилиндрик с ядом, Он, вздохнув, закуривал опять... Спать ложась, твердил себе, что надо С завтрашнего дня курить бросать. Начиная утро с сигареты, Мысленно решал: «Последний раз!» Сильно уважал себя за это И держался долго... Целый час. ЭпиграммаИграя в шахматы, уж так он извивался.Так обмануть соперника старался, Что мысль пришла: хоть обезьяны наши предки, Здесь, видно, случай исключительный и редкий. Как видно, род его своей дорогою пошёл: Когда-то от ужей произошёл. * * *Берег моря. Краб ползёт.Море пляж волной грызёт. В воздухе летает йод. Жадно дышит им народ... Белопенностью полна Мчится к берегу волна, Чтоб на мраморный песок Чей-то выбросить носок. ЭпиграммаЕго попутал как-то бес –К начальнику он в душу влез. Теперь живёт, кляня весь свет; Назад, увы, дороги нет. Писатель Л.И сорок книг издал, и юбилей отметил,Но этого народ российский не заметил. * * *Бред сивой кобылы иначе звучит,Когда он с трибуны слетает. И зал, потрясённый сим бредом, молчит, И разум в нём льдинкою тает. Бред сивой кобылы проходит века, А в нём как всегда актуально Безумствует мысль, то откроясь слегка, То скрывшись под маскою тайны. Бред сивой кобылы понять не легко Тому, кто – увы! – не кобыла. И снова прозрение так далеко, А только что рядом ведь было. * * *Хорошо не видеть дальше носа,Но, к несчастью, я не близорук, Оттого и крутятся вопросы Жалящими осами вокруг. Хорошо не знать, что завтра будет, Только настоящее ценить, Но меня в любое время будит Тонкая пророческая нить. Вижу то, что будет или было, Всё перемешалось в голове. Хорошо быть маленьким дебилом, Только я большой уже вполне. * * *Есть привелегия – плеватьНа тех, кто чем-то не по нраву. Она дана ему по праву, Пока его верблюдом звать. Когда в товарищах согласья нет, То у безгласья крылья вырастают; И веселится оголтелый бред, Собрав всё недоразвитое в стаю. И смысл теряют главные слова, А слов никчёмных множатся армады. И устаревший орган – голова Твердит с ухмылкой, что так жить и надо. * * *А вы смогли б сыграть ноктюрнБез всяких водосточных труб? К примеру, на рояле урн Или на контрабасе губ? Слабо? Вот то-то и оно. Сие не каждому дано. Ноктюрн играть – не печь лепёшки, Не отгонять от мёда мух, Пугая их столовой ложкой – Здесь нужен музыкальный слух. И если бы я не был глух, Я бы устроил вам концерт И как завзятый экстраверт Задумчивой ночной порой Исполнил бы ноктюрнов рой. * * *Ночь. Звёзды. Плеск реки. Костёр.Армада искр взмывает в небо. А вдруг она прожжёт шатёр, Что до сих пор дырявым не был? Вдруг загорится этот мир? Из искры возгорится пламя, И галактический вампир Примчится пообедать нами? Возможно, это чепуха. А всё-таки... А вдруг... Кто знает... Горит костёр. Кипит уха. Меня от мыслей в жар бросает. «Ну для чего такая жизнь?» – Я голос внутренний пытаю. А голос шепчет: «Охладись». И я послушно в Дон шагаю. Четверостишия* * *Тот, кто сомнений тащит целый воз, Лишён мгновений безмятежных грёз. Он многих в жизни избежит ошибок, Но будет ли он счастлив – вот вопрос. * * * Творчество – это муки, Вечный удел артистов. Что же мы тянем руки К творчеству, как мазохисты? * * * Всё той же самой рабскою толпой Они стоят, хотя давно нет трона. Стоят и не расходятся домой. Пусть у рабов есть всё – у них нет дома. * * * То, что моим написано пером, Топор твой вырубить, конечно же, не сможет. Так для чего ты машешь топором Опять передо мной, скажи, о Боже. * * * Стремительно несётся время прочь, Как вентилятор кружат день и ночь. Порою мы идём навстречу ветру, Но времени напор не превозмочь. * * * Ах, как щепки летят по стране. Рубят лес, рынку место готовя. Дум вокруг как грибов. Только кажется мне, В каждой думе царит безголовье. * * * Груз философских мыслей тянет вниз, И мы бредём неспешно и понуро. А мимо люди мчат в капитализм, Хлебнув «демократической» микстуры. * * * Пыль ниспадала на мозги, Струясь в дома с телеэкранов. И оттого у телеманов Не видно в голове ни зги. * * * Прошедшее снесёт всё хладнокровно, И так легко в нём отыскать виновных. А настоящее попробуй только тронь – Тебя тотчас поволокут в огонь. * * * Когда гляжу на море голубое, То думаю: вот родина моя, Здесь некогда возникло всё живое – И в результате появился я. * * * На этом поле было много битв. Какие здесь фигуры погибали! Но погибали молча, без молитв, Поскольку ими в шахматы играли. * * * Внимая изреченьям мудрецов, Умнеет человек в конце концов. Но где такие отыскать концы, Чтоб им внимать могли бы мудрецы. НадписиНа стулеДоволен я своей судьбой. Не каждому такое счастье: Министр в контакте был со мной Своею самой важной частью. На роге Тот, кто носил меня, не брал хмельного в рот, И потому мной жажда овладела. Я рад, когда джигит меня берёт, Чтобы вино, как кровь, во мне вскипело. На комаре Борьбу со мною весь свой век Ведёт зловредный человек, Но коль меня он убивает, То кровь свою лишь проливает. На сигарете Твердят курящим все подряд, Что никотин – коварный яд, Но люди, чтоб ни говорили, Настойчиво ползут к могиле. На кресле Здесь литератор написал стихов лавину. Заслуга кресла тут наполовину. Ведь если б кресло неудобным было, Мысль места бы себе не находила. На газете Читай, но знай: и у рассудка Есть несварение желудка. На пирожном Я восхитительно на вкус, Но белый яд во мне таится. Укус, укус, ещё укус – И с диабетом вы в больнице. На лбу За мною, как за каменной стеной, Таинственно мир мысленный теплится. Здесь часто слышен голос неземной, Мелькают сюрреально чьи-то лица. Порой здесь призывают на борьбу, Порой зовут в кино или покушать. Не бейте никогда, друзья, по лбу: Жизнь мысленную так легко разрушить. На телевизоре Я в каждый дом несу прогресс, Который поставляет бес. На сигаретном дыме Неспешно, величаво и степенно Я от курильщика взмываю к небесам. И с каждою затяжкой постепенно Он вслед за мной летит частично сам. На шее С рожденья я тащу хомут, И эта ноша мне привычна. Я знаю: сделал тяжкий труд Меня такою симпатичной. У шей, не знающих труда, Конечно, кожа чуть белее. Но их согнёт легко беда, А я лишь сделаюсь сильнее. На чувстве юмора Я чувство тонкое и тихо вымираю, Хоть юмористов нынче – пруд пруди, Но от того, что юмором считают, Мне пусто и тошнительно в груди. На аллегории Зовусь я аллегорией, Убийственной бываю. Но авторам на горе я Порой весьма хромаю. |
Нас уже 30 тысяч. Присоединяйтесь!
Миссия журнала – распространение русского языка через развитие художественной литературы. Литературные конкурсыБиографии исторических знаменитостей и наших влиятельных современников:Только для статусных персонОтзывы о журнале «Новая Литература»: 24.03.2024 Журналу «Новая Литература» я признателен за то, что много лет назад ваше издание опубликовало мою повесть «Мужской процесс». С этого и началось её прочтение в широкой литературной аудитории .Очень хотелось бы, чтобы журнал «Новая Литература» помог и другим начинающим авторам поверить в себя и уверенно пойти дальше по пути профессионального литературного творчества. Виктор Егоров 24.03.2024 Мне очень понравился журнал. Я его рекомендую всем своим друзьям. Спасибо! Анна Лиске 08.03.2024 С нарастающим интересом я ознакомился с номерами журнала НЛ за январь и за февраль 2024 г. О журнале НЛ у меня сложилось исключительно благоприятное впечатление – редакторский коллектив явно талантлив. Евгений Петрович Парамонов
|
||
Copyright © 2001—2024 журнал «Новая Литература», newlit@newlit.ru 18+. Свидетельство о регистрации СМИ: Эл №ФС77-82520 от 30.12.2021 Телефон, whatsapp, telegram: +7 960 732 0000 (с 8.00 до 18.00 мск.) |
Вакансии | Отзывы | Опубликовать
|