Русский колодец

Моление о витязе

За ушедшего на битву
За последний русский край
Я шепчу одну молитву:
– Витязь мой, не умирай…
Подрывной волной фугасной
Гнут Россию на излом.
Господи, не дай погаснуть
Русской жизни под огнём.
По крови бежит остуда,
Как от раны ножевой.
Витязь мой, приди оттуда
Невредимый и живой.
……………………………….
Сколько русской крови льётся…
Господи, не покидай
Всех, кто бился,
Всех, кто бьётся
За последний русский край.
Вот и вся моя молитва
До последнего конца,
Только б слитно,
Только б слитно
Бились русские сердца.

Холод

Так внезапно окончилось лето.
Стало грустно в осеннем краю.
В белых рощах, кипящих от света,
Лунный холод земли узнаю.
И в сухих камышах над водою
Кто-то плачет иль, плача, поёт…
Этим звукам с неясной бедою
Вторят долгие крики с болот.
Эти крики и странные плачи,
Этот свет, что клубится во мгле,
Не несут мне, как прежде, удачи
На когда-то счастливой земле.
И над всей этой ночью, глядящей
Отчужденностью меркнущих звёзд,
Все тревожней к луне восходящей, –
Выкипающий холод берёз.
И от звуков, что душу мне ранят,
И от света, что веет огнём,
Нелегко удержаться на грани
Между небом и небытиём.

* * *

Люблю! Люблю! Целую руки…
Вся жизнь как с чистого листа.
Я предпочту глухой разлуке
Полёт с чугунного моста.
Пусть длится, длится все, что было
Распахнутым, как небеса,
Лишь только б ты не отводила
От глаз моих свои глаза.
И целый мир к тебе ревнуя,
И целый мир в тебе любя,
На расстоянье поцелуя
Хочу быть около тебя.
Так что же сердце не разбилось?
Так что же я не поседел,
Когда уже разлука длилась,
Когда я вслед тебе глядел?

* * *

Поэты приходят ко мне во сне,
Их поступь лелеет слух.
Так одноверцы в чужой стране
Сбиваются в тесный круг.
И каждый от ангела неотличим,
Их речь никому в укор.
О том, о чём на земле молчим,
Обыденный их разговор.
Пушкин смеётся… Есенин весь
Как одуванчика пух.
Тютчев здесь, а как будто не здесь,
Блок превратился в слух.
А за окном пролетают миры,
Небо росит, как ветвь.
Хватит ли Фету цветущей мглы
Вечное запечатлеть?
Бунин упорно глядит в огонь,
Странник нездешних стран.
Бабочка села к нему в ладонь,
Узкую, как тюльпан.
Сон продолжается и наяву…
Пахнет жара травой.
Разных цветов на лугу нарву
И принесу домой.

* * *

Я спал в зелёной колыбели
У птичьей песни на краю,
Когда железные метели
Накрыли Родину мою.
Свинцовых струй вражда слепая,
Цветов кровавая купель.
Мать. Мама. Девочка седая
Мою качала колыбель.
Прошла гроза, и вслед за громом
Над вешней Родиной моей
Всем существом, зелёным горлом
Ударил ранний соловей.
Как будто пел за всех пропавших
У птичьей песни на краю…
Как чутко древний свет ромашек
Овеял Родину мою.

В День Победы

            Фёдору Васильевичу Дронникову

Тридцать лет свои награды
Чистит, словно на парад,
Три войны прошедший кряду
Старый гвардии солдат.
Он сидит, как гвоздь застолья,
В окруженье сыновей,
Пьёт за тех, кому не больно,
И за тех, кому больней.
Ах, как смерть его любила,
Три войны в обнимку шла,
Но ни разу не убила,
Только ногу отняла…
Если б даль того разрыва
Выветрить из сердца вон!
Что задумался, служивый,
Трижды победитель войн?
Ничего не отвечает,
Даже бровью не ведёт,
Только головой качает –
Значит, скоро запоёт.
Запоёт он, как заплачет,
Все про полюшко, про то…
Будто в песне что-то спрячет,
Будто жизнь переиначит,
Будто похоронит что.

Русский колодец

            Егору Семёновичу Строеву

Я побывал в твоем краю…
Прими привет родного края.
Люблю я родину твою,
А Родина – всегда святая!
Когда душа не под замком,
Добро всегда в ней отзовётся.
Прими поклон от земляков
И от отцовского колодца.
Глубинный ток живой воды
Не перестанет в нём струиться.
Былого стёрты здесь следы,
Но можно хоть воды напиться.
Здесь матери твоей лицо
Светило в низкие оконца…
И здесь дороже всех венцов
Венцы отцовского колодца.
Ты помнишь детство под огнём,
В кювет уткнувшееся небо…
Землянку… Тени за столом…
И на столе ни крошки хлеба…
Мужского детства даль и высь…
Вот потому, как светом веры,
Ты чёрным хлебом меришь жизнь,
И в мире нет точнее меры…
Чернеет тающий февраль.
И скоро зелени открыться…
Как юбилейная медаль,
Звенит в твоём саду синица.
Ты здесь во всём… Ты растворён
Полями, далью, небесами…
И потому как озарён
Такими синими глазами.
Здесь всё твоё: трава, цветы…
Вся Русь от края и до края.
От зависти и клеветы
Тебя хранит земля родная.
Не предадут тебя поля.
Твоим корням я поклонился…
Благословенная земля!
Благословен, кто здесь родился!

* * *

            Станиславу Куняеву

Он возник ниоткуда, таинственный миг,
Оборвавший на паузе звуки земные –
Твой серебряный голос сквозь речи живых
Голоса, голоса мне напомнил иные…
Словно с веток посыпались шелест и звон,
И душа задышала немеркнущим светом
От светло поминаемых русских имён,
Не озвученных Родиной вещих поэтов.
В этом мире глухом, в этом мире без слов,
В этом мире беззвучном и голом –
Передреев, Рубцов, Соколов, Кузнецов –
Птицы Сирины русских глаголов.
Серебристое пенье… Серебряный слог…
Твой серебряный голос мне был, как свиданье,
С перекрестием русских летящих дорог,
По которым уходят в родные преданья….
Твой серебряный голос сквозь речи живых
Прозвучал и, как светлая льдинка, растаял…
Это ты окликал, как последний из них,
Высоко-высоко пролетевшую стаю.