Бои без правил

Я разговариваю…

Я разговариваю.

То –
чуть ниже, то – чуть выше.

Баритонально.

До
контроктавы.

Слышишь?

Ты слышишь голос мой?

Прости,
от шёпота до грохота –
один бемоль всего – пути.

Один диез порога.

Я разговариваю.

Ты
мой голос слышишь, милая?

В цвета окрасились цветы.

Камелии унылые –
закатной ржой,
фиалок тон
стал сумеречным вечером,
тюльпанов бархатистых сонм
слегка подтаял млечностью.

Я разговариваю.

Твой
ответ не предугадывая.
И не обкрадывая свой
вопрос
украдкой гадкой.

Картавя чуть.

Едва дыша.

То – выше.

А то – ниже.

Моя нежнейшая душа,
ты слышишь?

Надеюсь, плюс на мне не ставит крест…

Надеюсь, плюс на мне не ставит крест,
вокруг оси беззвёздной этой ночью
нелепо крутанувшись.

Только текст
пробелами зияет.

Червоточины
от вымаранных слов – ходы в миры,
где бессловесность удалась на славу,
где правила языковой игры –
бои без правил.

Хук.

Нырок.

Кровавый
исход творения – не твой разбитый нос.

А – миокард, подточенный инфарктом.

Я – негр.

Раб слова.

Альбинос –
среди вороньей стаи.

Но по факту –
никто.

Нигде.

И звать меня никак.

И тень моя – меня гораздо выше.

Блуждающее эхо – я.

В горах.

Я – лунный свет, разлившийся по крышам.

Не более того.

Плююсь.

И плюс
на крест похож.

Не правда ли, Мария?

Но перед тем, загнуться как, упьюсь
теплом твоим.

Устами.

Знаю: крылья
что дал тебе, –
сильны.

А наша дочь –
творение единственное, видно,
которое я богу бы не прочь
дать прочитать.

Нет бога?

Что ж.

Обидно…

Собственно – нечего…

Собственно – нечего.

Всё уже сказано
нынешним вечером.

Слёзы размазывая.

То ль – у парадного,
то ли – у лестницы
правда за правдой
хлестала ты, бестия.

Собственно, некого
даже винить нам.

Шёпотом беглым
вверяясь наитию,
я бормочу.

Как обычно – нелепое.

Март протекает
сквозь обувь.

А небо –
ясное, словно отмытое ныне.

Всё уже сказано.

Питер – пустынен.

Розы – овазаны.

Жутко.

До одури.

Тускло.

От пыли.

Мы себя подняли.

И.

Отпустили…

Опять – весна…

Опять – весна.

И день опять простужен.

Мне не нужна,
которой я не нужен.

А боль к былью –
привычна.

Ломит спину.

Я не люблю,
любя,
быть не любимым.

Весна – опять.

Соплива.

И – жеманна.

Я не хочу желать
и не желанным
одновременно быть.

До – невозможного.

Но полюбить –
так просто.

И так сложно
любить потом –
в поту, истоме, нервах.

Денёк – за днём.

В последний раз, как – в первый.

И в первый раз,
как будто бы – в последний.

Попало в глаз
мне что-то.

Холод летний –
почище лет
февральских.

Парит стужей.

Остыл обед –
бульон, морковь потушенная.

Болит десна.

И глотку водка сушит.

Мне не нужна,
которой я не нужен…

На каком языке говорить нам с тобой?

На каком же с тобой говорить языке –
я не знаю пока.

Бирюзовая жилка – на бледной руке.

И пунцова щека.

Из меня итальянец такой же, как ты –
эскимоска.

Видать,
языком нам послужат вино и цветы.

А потом – и кровать.

По утрам, как обычно, я – нем.

На виске –
локон твой одинок.

На каком же с тобой говорить языке –
невдомёк.

Тостов хруст.

С кардамоном заваренный чай.

Ты – заплакана.

В голове меж словами «прости» и «прощай» –
ни артикля.

Ни знака.

За окошком – полуденный башенный бой.

Шорох шествия.

На каком языке говорить нам с тобой?

На божественном…

 

 

 

(в начало)

 

 

 

---

Купить доступ ко всем публикациям журнала «Новая Литература» за май 2015 года в полном объёме за 197 руб.:

Банковская карта:	Яндекс.деньги:	Другие способы:
		Наличные, баланс мобильного, Webmoney, QIWI, PayPal, Western Union, Карта Сбербанка РФ, безналичный платёж
После оплаты кнопкой кликните по ссылке: «Вернуться на сайт продавца»		После оплаты другими способами сообщите нам реквизиты платежа и адрес этой страницы по e-mail: newlit@newlit.ru

Вы получите каждое произведение мая 2015 г. отдельным файлом в пяти вариантах: doc, fb2, pdf, rtf, txt.