HTM
Номер журнала «Новая Литература» за май 2022 г.

Сергей Жуковский

Ночь. Бессарабия. Hennessy. Пепел…

Обсудить

Сборник стихотворений

На чтение потребуется 7 минут | Скачать: doc, fb2, pdf, rtf, txt | Хранить свои файлы: Dropbox.com и Яндекс.Диск
Опубликовано редактором: Андрей Ларин, 16.03.2014
Иллюстрация. Название: «Иероглиф одиночества». Автор: Лиля Ахвердян. Источник: http://www.photosight.ru/photos/5442688/

Оглавление

  1. Я полжизни отдам за понюшку…
  2. Я жил или не жил?..
  3. А очи, точно угли…
  4. Потом по фосфору снегов…
  5. Улетаю в Италию…
  6. В этой странной стране меня нет…
  7. С рыси – в иноходь…
  8. Ночь. Бессарабия…


Я полжизни отдам за понюшку…

…я полжизни отдам за понюшку
камышей шелестящих с рогозом…

Нет, не спится…

Схожу на конюшню…

Пахнет кожей…

Соломой…

Навозом…

Вороного горячего ржанье…

В гриве шёлковой угольной – пальцы…

И с другою полжизни не жаль мне
за мгновение это расстаться…

Ну, а что мне нашепчет губами
нынче на ухо конь мой…

Уж точно
то останется вечно меж нами
и февральской оснеженной ночкой…

Я жил или не жил?..

…синица в руках – обернулась мороженой курицей…

А в небе – журавлик казался не больше шмеля…

Уткнулась в тупик шелестящая шинами улица…

И плавно с орбиты своей соскользнула Земля…

Не стану просить на прощание с вами прощения…

Проститься мы можем…

Обняться – уже никогда…

Течение времени – как боевое крещение…

Сражения кончились…

Кровь – это просто вода…

Глотнёшь по дороге чуток затуманенной млечности…

Я жил или не жил?..

Какая, к чертям, ерунда…

Берёзовый листик,
гонимый течением вечности,
проносится мимо…

А бредни мои, невода
годами подточены так, что ловить больше нечем…

Синичью тушку – в руках – разморожу…

Курну…

А потом
с лучком потушу…

И – с морковкой…

Свеколкой…

Под вечер
«Мартеля» бокал подниму с отраженьем вдвоём
зеркальным своим…

В бирюзе оглушительной неба
журавлик почти что исчез…

Враль-февраль за окном…

Остались лишь перья синичьи…

Я был или не был?..

Какая, к чертям, нынче разница…

Холоден дом
пустой,
скорлупа точно…

Выпит коньяк…

Только тени
блуждают по стенам…

Камин догорел…

Уж давно…

Закрыты все двери…

И двор, точно выпачкан теменью…

Но настежь распахнуто сердце моё…

И – окно…

А очи, точно угли…

…а очи, точно угли…

Гитары звон неистовый…

На щиколотках смуглых –
мониста золотистые…

Пожар закатный юбок…

Шалят шелка да шали…

Блестят на солнце губы
и поцелуем жалят…

Гитары бой – всё жарче…

Монисто блеск слепящий…

Огнём – рубин на пальчике
дразнящем и манящем…

Меня суди…

Меня кори,
февральский день холодный,
за то, что милой Ягори
один я мил сегодня,
за то, что кровь цыганская
горячая девичья,
кипя,
смешалась в танце
с моей цыганской нынче…

Цветы опали…

Ягоды –
багровы…

Ветер сердится…

Ах, что ж творишь ты, Ягори,
с моим разбитым сердцем?..

Потом по фосфору снегов…

...потом
по фосфору снегов,
что полусферой мир укутал,
к свиданьям буду я готов
ночей сияющих и утр…

Готов я буду встретить тень
свою –
во цвете фар фанфарных,
чтоб ненавистный тусклый день
мой
населили нимфы, фавны,
чтоб ожила –
хотя б на миг –
твоя улыбка…

И губами
я б слепо, сладостно приник
к тому, что было между нами…

Улетаю в Италию…

Улетаю в Италию…

А вернее – в Верону…

Воронённою сталью –
облака-галеоны…

Непрожаренным стейком
туча тучная пухнет…

Капулетти с Монтекки –
рядом в креслах, как духи…

Сливки перистых ветром
взбиты чуть…

Возле млеет
стюардесса Джульетта…

Жаль, что я – не Ромео…

В этой странной стране меня нет…

…в этой странной стране меня нет…

Слава Богу…

Бессарабский рассвет
понемногу
воспалённую кожицу лба
холодит…

Может статься –
мне судьба
здесь родиться.

Прожить.

И остаться –
слушать
свыше,
паря,
лошадей
тихий храп,
и под вечер –
хороводы теней
человечьих
от костров по степи…

Или – поступь
в такт монисто –
стопы
загорелой девичьей…

Занозу
из предсердия вырвала ночь…

Семиструнной гитары дыханье…

Из страны унесло меня прочь
очень странно…

Почти что – нахально…

Бессарабский рассвет
по чуть-чуть,
чтоб не лопнули лёгкие,
наполняет мне грудь
упоительной лёгкостью….

Словно не было лет
в моей жизни
и зим –
только вёсны,
что во мне расцветают одним
тем же самым живительным воздухом,
коим,
тая,
дышала душа
до зачатия даже…

Я просто
знать не знал – как она хороша
капля свежего воздуха…

С рыси – в иноходь…

…с рыси – в иноходь…

После – в галоп
вороной мой…

Морозистый ветер
по щекам бьёт наотмашь и в лоб
жгучей плетью…

Закатною медью
небеса полыхают…

Быстры
фиолетовых туч хороводы…

Рдяным заревом зреют костры
по ковыльей степи…

От кого ты,
от чего ты летишь,
удила
и коня своего не жалея?..

От любви, что была и ушла?..

От себя, не живого, ужели?..

Иль – от собственной тени?..

Облит
лунной млечностью наст…

Что осталось –
в этой жизни?..

Синкопы копыт?..

Одиночество?..

Старость?..

Усталость?..

У околицы спешусь…

До дна
ночь допью…

Улыбнусь…

Не иначе
улетела подкова одна,
но кому-то –
не мне –
на удачу…

Ночь. Бессарабия…

…пятое – нынче…

Увы – февраля…

Две тысячи четырнадцатого года.

Не останавливается Земля.

А сердце ноет.

Видать – на погоду.

Нет никого.

И не может быть.

Только за стёклами бесится вьюга.

Воду с лица моего не пить.

Даже и в круге найдётся угол.

В пятой ступеньке – знаю уже –
лестницы
прячется скрип.

А в пятнадцатой –
вздох деревянный глухой.

На душе
места достаточно.

Чтоб запятнаться.

И не отмыться потом.

Никогда.

Пятое – нынче.

Завтра – шестое.

На сердце льдины просто – вода.

Всё остальное просто – пустое.

Всё остальное – это миры.

От муравья до палеозоя.

Ночь не заканчивается.

Из норы
винного погреба к утренним зорям
не вылезаю.

Что мне – заря?

Hennessy золото.

И – сигарета.

Пятое – нынче.

Может быть, зря
завтра – шестое?

Продан.

И предан.

Теми, кому ты был предан.

Ха-ха.

Я хохочу.

Неужели не слышно?

Ноет гитара.

Стонут меха
старой гармошки.

Только что вышел.

Я.

Из себя.

Соизволите ждать?

Что ж…

Подождите.

Век.

Или – вечность.

Пятое – снова.

Февраля – опять.

И бесконечность – тоже конечность.

Только – отсиженная.

Надо менять.

Позу.

Галактику.

Женщину.

Небо.

Прав был Сократ.

Лучше – не знать.

Ночь.

Бессарабия.

Hennessy.

Пепел…

 

 

 

Евгений Кручина. Коньяк, арманьяк, кальвадос. Издательство: BBPG, 2012 г.   Йорг Циприк. Мир коньяка. Вкус роскоши. Издательство: Аркаим, 2011 г.   Джим Мюррей. Библия виски. Продегустировано и оценено более 3600 образцов виски. Издательство: АСТ, Астрель г.

 

 

 


Акция на подписку до 1 июля
Литературно-художественный журнал "Новая Литература" - www.newlit.ru

Присоединяйтесь к 30 тысячам наших читателей:

Канал 'Новая Литература' на yandex.ru Канал 'Новая Литература' на telegram.org Канал 'Новая Литература 2' на telegram.org Клуб 'Новая Литература' на facebook.com Клуб 'Новая Литература' на linkedin.com Клуб 'Новая Литература' на livejournal.com Клуб 'Новая Литература' на my.mail.ru Клуб 'Новая Литература' на odnoklassniki.ru Клуб 'Новая Литература' на twitter.com Клуб 'Новая Литература' на vk.com Клуб 'Новая Литература 2' на vk.com

Миссия журнала – распространение русского языка через развитие художественной литературы.




Отказывают издательства? Не собираются донаты? Мало читателей? Нет отзывов?..

Причин только две.
Поможем найти решение!

Отказывают издательства? Не собираются донаты? Мало читателей? Нет отзывов?.. Причин может быть только две. Мы поможем вам решить обе эти проблемы!


Купи сейчас:

Номер журнала «Новая Литература» за май 2022 года

 

Мнение главного редактора
о вашем произведении

 



Научи себя сам:

Аудиокниги для тех, кто ищет ответы на три вопроса: 1. Как добиться жизненных целей? 2. Как достичь успеха? 3. Как стать богатым, здоровым, свободным и счастливым?


👍 Совершенствуйся!

Акция! Скидка за отзыв – 15%


Сделай добро:

Поддержите журнал «Новая Литература»!

Copyright © 2001—2022 журнал «Новая Литература», newlit@newlit.ru
Свидетельство о регистрации СМИ: Эл №ФС77-82520 от 30 декабря 2021 г.
Телефон, whatsapp, telegram: +7 960 732 0000 (с 8.00 до 18.00 мск.)
Вакансии | Отзывы | Опубликовать

Поддержите «Новую Литературу»!