В строке лишь мысль да чувство

* * *

Думать спокойную думу,
слушать холмы,облака,
небо Даурии, шумы
утреннего ветерка.
Видеть дороги и нивы,
завязь в росе и пыльце
и не терять перспективы
некой загадки в конце.

Весна на Ангаре

Развороченный дёрн и кора.
Сосны, сбитые горным обвалом.
Словно плугом, тайгу распахала
взбудораженная Ангара.

Возле старой лосиной тропы
давит оползень жёлтую глину,
и тайгу накрывают лавины
ослепительно-снежной крупы.

И, дробясь, разлетается лёд.
Прёт вода через глыбы бетона.
И над ГЭС в проводах многотонных
русский плачущий ветер поёт.

* * *

Тропинка к лесному ключу.
Межа в голубых паутинах.
Привычная вроде б картина,
а все наглядеться хочу,

надуматься вволю, пока
листок над берёзами вьётся.
Когда ещё в жизни придётся
понять, как проходят века.

Камень на распутье

Нет, не поклонное смирение,
в чертах сурового письма, –
мысль ураганного давления,
напор мятежного ума.

Тропа налево и направо.
А где-то лебеди трубят.
И жизнь, и смерть, и свет кровавый
меч и кольчугу серебрят.

И я, увидев этот камень,
остолбенел, как неживой.
Боюсь дрожащими руками
коснуться грани меловой.

* * *

Когда мне о правде так трудно писалось,
тень Анны Ахматовой вдруг показалась.
– Зачем, – я спросил её, – жить мне на свете?
И голос ответил:
– О бедные дети…

* * *

Утро Пушкина – тайна России.
Блеск денницы и грома пальба.
Бунт пространства,явившего силу,
вертикального взлета судьба.

Опыт вольности и вдохновения,
боль и горечь земного суда.
И тревога иных поколений –
повторится ль такое когда?

* * *

Пушкинский возраст прошёл,
Тютчевский будет ли?
Плохо и хорошо
жил я среди земли.
В общем-то, мне повезло:
сеял, пахал и жал,
знал топор и весло,
думал и возражал.
Трудной эпохи сын,
а не лжепатриот,
был я по горло сыт
пафосом громких од.
Глину и вязкий ил –
было! – в пути месил.
Верных женщин любил.
Умных женщин ценил.
Соль пошла на распыл.
Но, скажу без прикрас:
век чрезвычайным был,
с правом на недосказ.

* * *

Зрелость – значит, песня спелась.
Наступил незримый срок:
неумелость и умелость
растворилась между строк.

А в строке лишь мысль да чувство.
Опыт личности. Судьба.
Ощущение, что искусство
не лепнина, а резьба.