Звонок из прошлого

От редактора-составителя

 

Когда я работал заместителем редактора петербургского городского журнала «Бег», мне на глаза попались стихи оренбургского начинающего поэта Валерия Страшнова. В те годы я занимался поддержкой начинающих авторов и с удовольствием взял его стихи не только в журнал, но и в приложение к журналу, которое называлось «Русский писатель», где я работал главным редактором…

Выяснилось, что Валерий с друзьями занялся изданием собственного журнала. И уже кое-какие успехи в этом направлении ими достигнуты. На мою почту пришли поэтические работы друзей Валерия, которые подготовила и прислала мне автор «Стихи.ру» Елена Огнева.

Пользуясь случаем, поздравляю оренбургских поэтов со случившимися успехами и призываю к новым! Встречайте: в гостях у «Новой Литературы» мой старый друг из города Кувандыка Оренбургской области Валерий Страшнов и его друзья.

 

Виктор Тихомиров-Тихвинский, член Дагестанского отделения Союза российских писателей и клуба писателей Кавказа, редактор-составитель рубрики «В десятку!»

 

Валерий Страшнов

Город Кувандык Оренбургской области, член Российского Межрегионального союза писателей.

Мой сад

Собака лает у соседа.
Темно.
Луны на небе нет.
Фонарь
Роняет тусклый свет
В мой сад,
Где задремало лето.

А я никак всё
Не усну,
Любуясь сонной красотою.
Я век бы
Коротал с тобою,
Ночами глядя на луну.

Но нет луны.
И, словно встарь,
Фонарь
Качается со скрипом
И плещется в ночи,
Как рыба.
Души
Мерцающий
Фонарь.

Олег Биманов

Бард из Кувандыкского района Оренбургской области.

Обыкновенная

Не с принцессой драгоценною,
Не во сне, а наяву
С женщиной обыкновенною
Я который год живу.
Не этюды фортепианные,
Не вздыханья при луне
Эти чувства долгожданные
Пробудили вдруг во мне.

На ветру ты зябко ёжишься,
Ты не носишь кринолин
И, когда порой неможется,
Как и все, пьёшь аспирин.
О высоком отмечтавшая,
О земном болит душа.
Арифметика у старшего,
Диатез у малыша...

На плите в кастрюльке кашица,
На комоде крем для рук.
Это так или мне кажется?
Ты – мой самый лучший друг!
И из всех на свете ценностей,
Это вовсе не секрет,
Мне твоих обыкновенностей
Ничего дороже нет.

Александр Зеленцов

Состоит в Российском союзе писателей, пишет песни, проживает в г. Кувандыке Оренбургской области.

Вспоминайте обо мне

Душно… Как печёт с утра!
Не найти нигде прохлады.
Ветерок разносит пыль
Над колючею оградой.
Скоро вечер, но невмочь
Выйти за порог на волю.
Поскорее бы уж ночь –
Принесёт прохладу с поля.
Заварю я крепкий чай
И, взглянув на звёздный полог,
Может, вспомню невзначай
Всех, которым был я дорог.
И, конечно, загрущу,
Будет стынуть чай в стакане.
Вы простите, я прощу,
Пусть обида вас не ранит.
В этой скорбной тишине
Мне сегодня не до смеха.
– Вспоминайте обо мне, –
Раздаётся, словно эхо.

Александр Иванов

Член Союза писателей России и Союза журналистов России, музыкант. Проживает в г. Орске Оренбургской области.

            *   *   *

Степи, степи...
Ни конца, ни края.
Я люблю степную полосу.
Где столбы всё небо обнимают,
И планету держат
На весу.
Где в полях былинного размаха
Ветер ураганом кружит пыль,
И ничуть не ощущая страха,
Льётся тусклым оловом
Ковыль.
Зори здесь с утра встают
В полнеба.
Плодоносит осенью земля.
Там, где море золотого хлеба,
Затерялась родина моя.

Вячеслав Полещиков

Член Союза писателей России, проживает в г. Орске Оренбургской области.

Зимовье

На поляне таёжной заснеженной,
В окружении чащи густой,
Где безмолвье со стужей замешаны,
Уголочек стоит обжитой.

У крыльца заметает поленницу,
Береста на полу у печи.
Одинокой затерянной пленницей
Тихо дремлет избушка в ночи.

Вьюга хлещет по стенам бревенчатым,
Завывает от злости в трубе…
Всё напрасно. Избушка повенчана –
Лес дремучий навечно в судьбе.

Небольшое, слегка неказистое,
Средь бескрайней тайги островок,
Приютит всех жилище смолистое.
Заструится над крышей дымок;

Топором заорудуют плотничьим;
Запылают поленья в тиши…
Оживёт вдруг зимовье охотничье
В необъятной российской глуши.

Виктор Бицадзе

Живёт в Медногорске Оренбургской области.

            *   *   *

Отдыхает заснеженный город.
Я спешу, покидая вокзал.
Не беда, что давно уж немолод
И немного с дороги устал.
Рад родному пейзажу ночному
Я, знакомый немногим поэт.
Вот, вернулся к уютному дому,
Нет беды, что «работы тут нет».
Только творчество – тоже работа
До последнего вялого дня.
Тут умру, может быть, вспомнит кто-то,
А Москва, нет, не вспомнит меня.
Рад стараться писать спозаранку,
Даже после бессонных ночей.
Не удариться только бы в пьянку,
Не впускать в дом бесстыдных гостей.
Подрумянилось небо с востока,
Утро первое выйду встречать.
Навсегда привела в дом дорога,
Нет нужды никуда уезжать.

Владимир Курушкин

Член Союза писателей России, проживает в г. Кувандыке Оренбургской области.

            *   *   *

Бабочка мне села на ладонь,
Крылья полыхают, как огонь.
Распрямит и снова сложит их,
Знать, устала от забот своих.
Так же вот когда-нибудь душа
Господу в ладошку не спеша
Сядет, и огонь былых страстей
Будет догорать устало в ней.
Как рисунок лёгкого крыла –
Прежней жизни пепел и зола.

Юрий Хохлов

Поэт, искусствовед из г. Орска Оренбургской области.

Солнце лижет пыль асфальта

Солнце лижет пыль асфальта
И к тебе собачкой ластится.
Белокурою инфантой
Ты сошла с холста Веласкеса.
Только рядом нет кареты,
И прохожих равнодушие.
А король не знает, где ты,
Гордая и непослушная.
Но не бойся, руку дай мне.
Я верну тебя в Кастилию.
И спасибо за свидание,
Белокурая, красивая.

Вячеслав Максудов

Автор стихов проживает в г. Кувандыке Оренбургской области.

Две осы

Две осы в варенье яблочном –
Лета миг в плену стеклянном.
Закатали август в баночки
И поставили в чуланы.
Так и ты в меня закатана.
Не ошиблась, в той ли таре?
Разливалась кровь закатная,
И тонул июль в Сакмаре.
Память у сестры-бессонницы
Просит в долг ей дать покоя.
И на шпиле Божьей звонницы
Виснет небо грозовое.

Валентина Желвакова

Начинающий поэт. Кувандык, Оренбургская область.

Лето

Расплескалось лето
Громкими дождями,
Зеленью и цветом,
Тёплыми ночами.
Полдень зноем душным
Вновь грозу пророчит,
Гомон птичий, дружный
Утихать не хочет.
Хвалится осинка
Ветерку листочком.
Каждая былинка –
С радужным листочком!
Не испорчу младость,
Не сорву я цветик,
Пусть звучит на радость
Песенка о лете.

Олег Скрынник

Поэт и прозаик из города Оренбурга.

Правдолюбческое-правдорубческое

            Я не умею на бумаге врать –
            Друзья мои мне это не прощают!

             (Виталий Молчанов,
            Я не умею на бумаге врать)


Хожу-брожу с фингалами опять.
Идёт не всё в моей житухе гладко.
Вот не умею на бумаге врать!
Как сел за стол – так режу правду-матку.

За правду не зазорно пострадать.
Мне грамоту в ОБЭПе обещают.
Ну, не умею на бумаге врать!..
А вот друзья мне это не прощают.

Елена Огнева

Художник по профессии, живёт в Кувандыке Оренбургской области.

            *   *   *

Смотри, трепещет лист последний,
Вот-вот пора ему упасть.
Октябрь. Откровенней осень,
Всё откровенней хмари власть.
И в унисон играет скрипка,
Звук дребезжит, слабеет, рвётся…
Сквозь тучи низкие, сплошные
Луч солнечный едва ль пробьётся.
А ты, скрипач, сыграй крещендо
Так чудно, чтобы белым, чистым
Дыхнуло с неба, закружило,
Легло покровом серебристым.
Преображение желанно,
Сияет мир, искрится, дышит,
Когда разбуженное сердце
Вселенной музыку услышит!

Марина Красношлык

Наша подписчица. Кувандык, Оренбургская область.

В сосновом бору

А в сосновом бору тишина,
Мы нарушили этот покой.
Зимней свежестью пахнет сосна,
Кружит голову воздух лесной.

Меж деревьев петляет лыжня
И сторонкой обходит елань,
Убегает, призывно маня.
Пьём глотками хрустальную рань.

Под ногами искрится снежок,
Звонкий смех разбудил тишину,
След от лыж, словно ровный стежок,
Прошивает снегов белизну.

Юрий Резинин

Автор многих песен. Город Медногорск, Оренбургская область.

По остывшей земле…

По остывшей земле босиком, будто в собственной спальне,
Шла зима, никому бездорожье не ставя в вину.
Лишь уставшая осень смотрела светло и печально,
Припадая губами к плодов молодому вину.
Шла зима, не спеша расстилая снега в поднебесье –
В арсенале её и буран, и лихая метель.
Половину земли под безмолвную белую песню
Уложила зима в неуютную эту постель.
Не скупилась зима на холодные гроздья агата,
Жемчугов ожерелья и блеск изумрудных колье.
О всесильной своей госпоже от зари до заката
Пела белая вьюга в прозрачном нательном белье.
Всё застыло во власти зимы, но вмешались пророки,
Появившись ко времени в этом замёрзшем краю:
Добродетели есть у зимы, только есть и пороки,
Потому никогда не бывать ей в священном раю.
Не увидит зима половодье весеннего цвета,
Не услышит зима никогда соловьиную трель,
Не бродить ей в берёзовых рощах, листвою одетых,
И она никогда не узнает, как пахнет сирень...
Много сил у зимы, только есть парадоксы на свете,
И под властью её пролетевшие всуе века
Не находят ответ – почему же так счастливы дети,
Приютившие в доме своём одного мотылька?

 

 

 

Конец

 

 

 

Чтобы прочитать в полном объёме все тексты,
опубликованные в журнале «Новая Литература» ноябре 2024 года,
оформите подписку или купите номер:

 

 

 

 

	Поделиться: