Многоточия надежды

* * *

Вот так всегда бывает в жизни –
Не ждём, не верим и не любим.
И зря старается Всевышний,
Помочь пытаясь грешным Людям.
Он шлёт к нам Ангелов небесных,
А мы им обрезаем крылья
И заставляем прыгать в бездну
Непониманья и бессилья.

Грустное

Ветру – поле,
сердцу – боли
острый нож,
мыслям – волю.
Моя доля –
медный грош
да с судьбою
удалою
вечный спор
(бесполезный
бессловесный
разговор).
Настежь душу,
даже в стужу –
разве срам?
Взглядом – в небо,
к свету мне бы,
в белый храм.
Помолиться,
повиниться,
смыть грехи,
чтобы чище
стали мысли…
и стихи.

...Многоточия надежды...

поездом мчусь по дорогам железным…
бусинки станций одну за другой
я нанизал на шнурок бесполезный,
что называю своею судьбой… 

странником вечным скитаюсь по весям…
пылью и потом пронизан насквозь…
в ногу со мною недобрые вести
и одиночество (счастие – врозь)… 

грустным подсолнухом жмусь у дороги,
(мимо – весёлой, зовущей гурьбой
мчат иномарки. Горды недотроги.)
в поисках солнца верчу головой… 

но…
 
приходит время и я взлетаю аистом на самый высокий ставропольский столб,
в своё гнездо, и оттуда, с высоты гляжу в далёкие карие глаза родины-украины,
пытаясь разглядеть в них хату на краю села и лицо мамы, в слезах от частых разлук…
«я вернусь к тебе, мама… обязательно вернусь…» 

по-СЛЕД-нее

Не называл себя поэтом он…
Хотя душа рвалась в заоблачье,
Но жизнь стальным стянула обручем –
Седел поэтому. 

Росло посаженое дерево,
Рос сын на радость солнцем-гномиком…
Но не построил он ни домика,
Ни дома-терема.

Хотя работал честь по совести – 
Ни похвалы, ни денег не было…
Переписать бы жизнь всю набело
Романом-повестью. 

Он не был гордым Буревестником…
И не медалями-наградами,
А за кладбищенской оградою
Отмечен крестиком…

Прошлое

Прошлое...
Дом, казалось бы, ненужный и заброшенный,
А войдёшь, не постучавшись – гость непрошеный.
Это – прошлое.

То, что сеном у дорог брошено –
Скошено.
То, что памяти снегами припорошено –
Прошлое.

Бросив взгляд назад, шепну:
"Боже мой..."
За плечами столько лет сложено
От "сейчас" и от "потом" отгороженных.
Это – прошлое.

Сердечное

Лукавая стрела чьего-то взгляда,
кольнув затылок, уползла змеёй…
Заныло сердце …или где-то рядом...
Осколок прошлого, оставленный тобой
решил проверить жизнь мою на прочность.
Присев на самый краешек земли
и свесив ноги в бездну (что за срочность –
умру попозже), я пишу твой лик.
Пишу не кистью – нежным, светлым словом,
стихом, сошедшим с неба, ангел мой...
Пишу, увы... последним... вздохом-стоном...
пишу... дышу тобой... но я не твой...

* * *

Осколком раненый взорвавшейся эпохи,
ползу по жизни,
               как Маресьев,
                               «на зубах»,
сквозь буреломы лжи,
               бессилие 
                                и страх… 

Как одино-о-о-о-к-о-о-о-о…
 

Прошитый очередью за далёким счастьем,
шлю SOS упрямо, 
               веря в точки
                                и тире
(ведь жизнь успел
               допеть я лишь
                                до ноты «ре»),
но всё напрасно… 


Под толщей льда людского зла, в плену тоннеля,
отдав последний
                                вздох тому, кто 
               смерть кляня,
увидит свет,
               увы, согревший
                                не меня,
я – лишь потеря… 

Осколком раненый взорвавшейся эпохи,
прошитый очередью за далёким счастьем,
под толщей льда людского зла, в плену тоннеля… 
                                Ваш Современник.

* * *

Стихи снежинками ложатся на ладонь
Моей печали,
Цветут улыбками, бегут шальной водой,
Горят свечами
И опадают лепестками диких роз
За горизонты
Моих, седеющих уже местами, грёз.
С рефреном: «Кто ты?»
Закружат вальсы с красно-жёлтым октябрём –
Своим кумиром…
Я вместе с ними…Летней ночью, зимним днём
Брожу по миру…

Я звёзды и Мураками

Открыв окно в ночную благодать,
Пью тишину неспешными глотками,
Вдыхаю май, пытаюсь разгадать
Кроссворды звёзд… Читаю Мураками… 

Я по тропинке Млечного Пути
Иду босой, несмелыми шажками.
Куда идти? Зачем? И с кем идти?
Я не решил… Читаю Мураками… 

Я строю храм. Как майя. На века.
Чтоб ближе быть к Венере – моей маме.
Хоть не уверен я наверняка,
Что в храме – суть… Читаю Мураками… 

Глаза волков, сбежавших в небеса,
Горят огнём. Как звёзды. Я с волками
Гоняю мяч-Луну. Вот чудеса…
Сопит сынок… Читаю Мураками… 

Под утро стало что-то холодать.
Закрыл окно озябшими руками.
И так вдруг захотелось сразу спать…
А завтра снова к звёздам…С Мураками.

О маме

Маминым поцелуем
пахнет июньский вечер.
Вечер последней встречи,
вечер разлуки.
……………… Всуе
не вспоминают Бога…
Даже когда уходят
в прошлое
…………пароходы
детства
…… и мгла-тревога
прячет их по карманам,
как медяки-копейки…
Споры с судьбой-злодейкой
бесперспективны…
……………… Рваным
ритмом кукует сердце,
дарит надежду детям…
Мама…ответь… ответь нам…
Эхо
……безмолвных
………………….скерцо …

Уставший ангел

Лечу по жизни
……………….печальной птахой –
Во взмахах крыльев
……………………..сквозит тоска,
В глазах – унынье,
……………в душе – лишь страхи.
Боязнь паденья
…………………..стучит в висках.
Печальный ангел –
…………………...один из многих –
Кружу над миром
……………………минорным «ах»…
Меня на Землю
………………………послали Боги
Оберегать Вас.
………………..Изгнать Ваш страх.
Но, избавляя
……………………..людей от горя,
От скуки, скорби
…………………………и от тревог,
Я не заметил,
……………………….как поневоле,
Сам заразился
…………………………...и занемог
Вселенским сплином,
………………...хандрой-кручиной,
Разъевшей душу,
………………………...как кислота.
Теперь уж поздно
…………………... искать причины
Своих страданий…
………………………….я так устал!..
Лечу по жизни
…………………печальной птахой –
Во взмахах крыльев
……………………..сквозит тоска,
В глазах – осколки
……………………обид и страхов.
…И пуля вечности у виска…

Маме

На деревенском кладбище – часовенка и сосны,
Да три седых берёзы – словно плакальщицы – в ряд,
Склонились над могилою, оплакивают вёсны,
Что жили в твоём сердце … до шестого октября;
Роняют листья жёлтые, как слёзы, на могилу…
И тихо шепчут сосны (как молитвы говорят)…
А я бреду по жизни: еле-еле, через силу…
Ведь не был я с тобой, тогда… Шестого октября…

Черное стихотворение

октябрь. шестое. утро. восемь тридцать.
разведены навечно все мосты. 

упало сердце трепетною птицей
в объятья чёрной смерти-пустоты.
и тишина колючая ознобом
накрыла вдруг, как саваном, меня…
 
через два дня за матушкиным гробом
шагала почерневшая родня.

Жизнь - это...

…когда из точек и тире прикосновений,
из нот, диезов и бемолей нежных слов
в невыразительной мозаике мгновений
вдруг звёздным сполохом рождается любовь…

…когда из серого наскучившего мира,
из круговерти повторяющихся снов
(тоской приставленных к тебе снов-конвоиров),
ты убегаешь в мир, где ждёт тебя любовь…

…когда на тёмных и слепых от пыли стенах
танцуют польку иероглифы стихов
и на подмостки грязных дней, словно на сцену,
в обличье Бога поднимается любовь…

* * *

не строю памятников, не тащу осколки
в свою простую, ясную строку.
и принимаю от друзей иголки
экспромтов. я подобен дураку? 

быть может, так... бывает не до жиру,
когда от жизни получив пинок,
плетёшься с мыслью: "к чёрту! быть бы живу!"
и чувствуешь кишками – одинок... 

таланта нет... поэтом не считаю
себя. зачем? работа-дом-печаль...
вот мой маршрут – я это точно знаю.
стихи? пишу... поставьте мне печать
"ГРАФОМАН"

всепоГОДное

Расшифровать набаты ветра,
стучащего морзянкой в окна
о том, что осень, насквозь мокрой
(но гордой) шествует Деметрой 

в обнимку с дерзким сентябрём.

Сквозь стоны бесшабашной вьюги
расслышать голос колокольцев
и акушером-добровольцем
рыдать при родовых потугах, 

итог которых – новый год. 

И на спине седого снега,
прикрывшего стыдливо землю,
растить, морозам злым не внемля,
стихов зелёные побеги 

на пару с мартом-бунтарём. 

В обьятья знойного июля
бросать, как дань, монеты строчек
и днём, и даже жаркой ночью...
всё это сделать не смогу я... 

а вот поэт бы точно смог.

* * *

Камикадзе-прошлое бесстрашно
Иногда взрывается во мне… 

И уносит память в день вчерашний
Плотик-мысль на гибельной волне,
И бросает утлое судёнце,
Словно кость в собачью злую пасть,
На песок воспоминаний… Солнцем
Норовит с высот своих упасть,
В сотый раз обжечь больную душу,
Растревожить улей слов и дат,
Расстоянье верное нарушив
Между полюсами «нет» и «да»… 

Облетает трепетными листьями
С дерева сегодняшних забот
Прошлое…
Рисует без красот
Жизнь мою решительными кистями…