Рыжий сон

Рыжий сон

На горьковатом пасмурном этюде
Так сладок виноград,
И кисти тяжелы на невесомом блюде
Отвергнутых наград.
Мы не друзья, мы только что знакомы,
И мы танцуем также невесомо,
Как невесом послушный листопад,
В угоду октябрю прокручивая вальсы,
И руки ласковы и крепко сжаты пальцы,
Судьба как вышивка рисует нас на пяльцах,
Случаен танец, но неслучаен взгляд
Внимательный и нежный, и открытый,
Давным-давно мной в суете забытый,
Который, – как везенье, – не простят.
Мы бескорыстны, искренни и святы,
Перед друг другом мы ни в чём не виноваты,
И сон не сон, и позолочен день извне,
И мы, танцуя, счастливы вполне.
Спасибо, добрый друг, за нежную заботу,
За сладкий рыжий сон, за виноградный дым,
За то, что хоть на маленькую йоту
Близка я откровениям твоим…

* * *

Как быстро остыла земля.
И снова – не улицы – тигры…
Лохматы на них тополя,
Отточены поздние игры.
Кошачий идёт маскарад:
Алмазной присыпана крошкой
Игра не угаданных чад,
Натасканных хитрою кошкой.
Но искра моя всё жива –
Её не притопчешь ты лапой,
Душа – не душа – тетива
С прицелом и полной расплатой.
Подонство своё собери –
Засыпала тусклая хвоя
И чахнут твои пустыри
С отрепьями перегноя.

Александру Блоку

Ты не был Ангелом. Нет. Ты – был юным Богом.
Как ратовал за свой народ!
Ты шёл размытым вопреки дорогам
Вперёд. Вперёд!

От пузырей земли до снежной вьюги
Во тьме, окрест
Светился лик Твоей подруги,
Взметнулся Крест.

Как плакала Твоя Россия!
Тупился взгляд.
Какою лютою стихией
Ты в ней распят!

Не слышно песен смелых скифов, –
Лишь скрип колёс.
И в зеркалах дремучих мифов
Лишь реки слёз…

Бетховен

Я слышу гимн воды… И поступь ветра,
Дыхание задумчивой луны.
И шёпот трав… И метр от метра
Твердеет голос избранных октав.
Вот оступился такт. И беспорядок звука
Смущает, но на несколько секунд, –
Случайна для меня досадная разлука
С порядком разлинованных минут
На стенках времени… Я слышу шум камней,
Сбегающих с неведомой вершины –
Их нарастает гул. Но нет. То резвый бег коней
Доносится из пасмурной долины
Отчаянья и мысли одинокой,
Такой мне близкой и такой глубокой!
Таким бывает от стекла порез,
Или стечение фатальных обстоятельств,
Таким бывает гром среди небес,
Расстроенных плеядою предательств.
Но нет. То – музыкант и друг,
Он с виду неизменно хладнокровен,
К моей печали – неизменно глух,
Но близок мне. Зовут его Бетховен…

* * *

Я хочу прикасаться к тебе
Нежно-нежно. Шептать на ушко,
Что весна на остывшем дворе
Убежала к своим подружкам;
Что близки холода и тебе
Нужна тёплая одежда;
Что Бетховен играет и мне
Не мешает, что я – невежда.
Далеко-далеко, в тени, –
Этот край для тебя невиден, –
В твоё русло стекают дни, –
Для меня этот факт – очевиден.
Много гадкого обо мне
Твои уши ещё услышат,
Осень всё обостряет вдвойне,
И вдвойне в ней обиды дышат.
Ты не бойся, я не из тех,
Кто навязывает чувства.
Я останусь в дали-далеке,
И с любовью большой – к искусству…