Твоя кукушка

Твоя кукушка

Лишь десять лет?! Ты, может, не допела?
Не выспалась в весенней кутерьме?
Или считала впопыхах не мне,
да и уснула в чаще между делом?!

Что толку мне в оборванном «Ку-ку»
И в тени, что плывёт без отражений?
Лишь десять лет моих воображений
про пистолет, приставленный к виску.

Я вслушиваюсь в шорохи листвы,
я снова жду концерта вещей птицы.
Мне бы успеть за десять лет напиться
росы и капель летних дождевых.

Мне бы успеть, пока мой счетовод
не улетел, не поменял прописку.
Пусть докукует всё же под расписку...
И будет десять... плюс хотя бы год...

* * *

Не плачь. Я сам…
Господь не любит слёзы.
У Бога всё на уровне души…
Печален вид стареющей берёзы,
что доживает век в своей глуши.

Не плачь… я сам…
Куда уже больнее?!
Никто мне ничего не обещал…
Ты в жизни новой отыщи меня скорее,
чтоб я успел, чтоб я не опоздал.

Не плачь. Я сам…
Есть время до заката.
Я всех прощаю, кто нас обокрал.
Берёза ветви прячет виновато,
чтоб я случайно не поцеловал.

Не плачь... я сам…
Последний звук сюиты…
Как там сказал знакомый астроном?!
Звезда не сходит с заданной орбиты
и млечный путь нельзя пройти пешком.

* * *

Промолчать, не ответить, смутиться,
удивиться зелёным глазам…
Где-то в чаще печальная птица
продолжает считать по годам…

Где-то робкие взгляды и жесты,
поцелуй на прощанье руки...
Как туман тает платье невесты
у проснувшейся утром реки…

И колодца холодная бездна
ловит с жадностью девичий взгляд.
Это звёзды из нашего детства
светят нам через чёрный квадрат.

* * *

В твоих ресницах срезан свет,
разбит на чёрные полоски.
В глазах печали отголоски
и перевёрнутый рассвет.

На опрокинутых полях
цветы вгоняют небо в краску.
И день дождём опять обласкан
пусть в спешке, пусть и второпях.

Из перевёрнутой реки
вода не льётся на ресницы.
Ночами снова что-то снится,
дневным печалям вопреки

В твоих ресницах блеск росы,
что по щеке скатилась тихо.
Мы не нашли с тобою выход
из нашей чёрной полосы.

* * *

Может так тебе и надо,
чтобы я скорей отвык.
Слёзы в танце листопада
гасят старенький ночник.

Есть за всё у жизни плата,
рвётся в клочья черновик...
Может так оно и надо,
чтобы я быстрей отвык…

Может так кому-то надо,
чтобы с кожей рвался крик...
Чтобы с болью, чтобы с ядом...
Чтобы я скорей отвык…

Чтоб никто и не цеплялся:
«Что ты куксишься, старик?»
Чтобы снова не влюблялся...
Чтобы я от всех отвык...

Я рисую

Я рисую, я рисую...
Дождь и капли врассыпную.
Фонари. Дороги – цепи.
Снег. Гирлянды вьются в небе.

Нужно сделать запятую.
Утро. Я росу рисую.
На цвета любимой сказки
не хватает летней краски.

Я рисую мелодраму.
Я рисую дом и маму.
Я рисую в небе лица.
Горы, лошадь на границе.

Солнце бьётся между сосен,
Я рисую дочь и осень.
Вечер. Кофе дивный запах.
Бар. Коньяк, лимон и сахар.

Лица, тени. Тени, лица.
Улетают с плачем птицы.
Солнце трогает берёзы.
Я рисую сон и слёзы.

Я рисую крест и стены,
Перемена мест и сцены.
Растворяясь в режиссёре,
я теперь рисую море.

Небо. Знаки. Зодиаки.
Я рисую нос собаки.
День осенний греет слабо.
Я рисую хвост и лапы.

Дом, камин и две сестрички.
Я рисую им косички.
Пируэт и солнца танцы
В зеркалах летают глянцем.

Я рисую старый город,
а на небе тают горы...
Я рисую ночь и тучи,
вышла ночь намного лучше...

Я рисую грусть и небо.
Был я счастлив или не был?!
И хотя я всем рискую,
я тебя тайком рисую...

Я живу, и я рисую...
Танк, окоп, передовую...
Я не вою, я воюю...
Я действительность рисую.

Я открыл тетрадь пустую...
Что ещё я нарисую?

* * *

Чтобы потом, а не опять,
дышать, не мучаясь в сомненьях...
Чтоб впредь себя же повторять,
мы растворились в поколеньях…

Стремясь в подлунный мир любви,
где нет цены, но есть расплата.
Пришлось порвать ночные швы
неуловимого заката.

Пришлось перевернуть вверх дном
весь ход времён, теряя тени,
мечтая с детства об одном...
Чтобы исчезнуть в продолженьи...

Кто был бы я...

Кто был бы я, когда НЕ как поэт,
читал чужие путанные строки...
И пусть порой Великие жестоки,
в них нет притворства, да и фальши нет...

Кто был бы я, когда бы не любил,
не маялся в мученьях, не томился.
И от любви разлукой не лечился,
кто был бы я, себя бросая в пыль…

А вдруг родился б... [👉 читать далее...]

 

 

 

[Конец ознакомительного фрагмента]

Чтобы прочитать в полном объёме все тексты,
опубликованные в журнале «Новая Литература» в июле 2022 года,
оформите подписку или купите номер:

 

 

 

 

	Поделиться: