Кирпичный дом

Метрополитен

В метрополитене царит напряжение –
В лицах – свинец, во взглядах – олово…
С понедельником распря. Жжение
Старых ссадин вскрытых по-новому…
Сигареты, газеты, дискуссии –
Улей выпустил пчел неистовых…
Что-то поезда нет… Не струсил ли
Он вобрать суету плечистую?
Нет. Гремят потроха мегаполиса
И в прорехе вагона танцуют вальс…
И скрежещет пружина голоса,
К осторожности призывая нас.
Вновь нос к носу с себе подобными,
Чередуя со светом затмения,
Я пронзаю пространства утробные.
Мчусь обыденно в пункт назначения.
Через миг хлынет люд на улицы
К башмакам песчинки приклеивать
И подземная дрожь забудется…
Станем лес минут по реке сплавлять…

Профилактика

Кто сегодня герой? Кто сегодня злодей?
Телевизор молчит – профилактика…
До шуршания улиц и площадей
Снова сузится наша галактика.
Так в неведенье мы вновь нырнем в суету,
Не увидев в экране правителя…
Вновь блюститель порядка на зорком посту
Взыщет плату за холод с водителя…
Вновь кого-то полюбят, а может быть нет –
Лотереи судьбы – игры в темную…
Вновь у бабушки вырвет из пальцев пакет
Возле рынка шпана неуемная…
Вновь обидит начальство, Везувий раздув
Из невольного прегрешения…
Вновь навязчивый насморк осенних простуд
Ртуть в стекле призовет к повышению…
А, закончив труды, мы вернемся домой.
Вспыхнут снова экраны приветливо.
И от слов репортера повеет зимой…
Вновь локальные войны, Кувейт, Ливан…
Снова громкий теракт на весь белый свет
Разлетится по воле фанатика,
Но спокойствие граждан вернет президент –
Вот такая вот профилактика!

Кирпичный дом

С прокурорской усмешкою Солнце
Вскрыло банки консервные зданий…
День бежит по прямой марафонцем,
Наследив на страницах изданий…
Я сюрпризов не жду – все вторично…
В быт вошли и плевки, и награды.
Лишь бы здесь, в этом доме кирпичном,
Как вчера снова были мне рады.

Словно окунь в садке, рваным горлом
Перегруженный воздух хватаю.
Завтра вновь будет день.… Это спорно?
Завтра вновь будет день. Я-то знаю!
Повторится игра, но мне лично
Наплевать, кто возьмет все преграды…
Лишь бы здесь, в этом доме кирпичном,
Как вчера снова были мне рады.

У Луны столь банальна задача –
Тусклой лампочкой брезжить во мраке,
Чтобы небо в ночи обозначить,
Чтобы муза была у собаки…
В свете этой планеты привычной
Я иду сквозь дождей водопады
В направлении дома кирпичного,
Где всегда были прежде мне рады.

Тридцать

Сквозь прорехи в плаще
Ветер тянет объятья
К обветшалой душе под остывшею кожей…
В мире столько вещей,
Коих силюсь понять я…
В мире столько людей, на меня не похожих…
Вскипятите мне небо,
Бросьте пригоршню Бога,
Можно даже без сахара – мне лишь бы согреться…
Распускается верба
По весне у дороги…
Распускается свитер беспечного детства…
Не успеешь моргнуть,
А тебе уже тридцать…
И дожди за окном.… И глаза, словно листья,
Отправляются в путь
Не за синею птицей,
А туда, где тропу дворник веником чистит…

Без царя в голове

Меж фонарных столбов сохнет время
Простынею вчерашней девственницы…
Пьяный в хлам Диоген на лестнице
Собирает «бычки», чешет темя…
По трамвайным путям запутанным
Без царя в голове, без пристани,
Забывая простые истины,
Я бреду, оглушенный салютами.
А у празднеств все флейты казенные
И опять хоровод в винно-водочном…
И качается утлая лодочка
Прочь течением унесенная…
Надо б пить да гулять – век проматывать,
Коль засеивать нечем пустоши…
Только что-то по-прежнему грустно жить
В неладах с головою косматою…
А похмелье придет предрассветное
И ударит в чугунный колокол…
И потащишь ты душу волоком
Вновь на плаху из зала банкетного…

Вечный поиск

Пережевывая обыденность,
Приучая слова к орфографии
Выхожу я один на мост
Между верою и анафемой…
Хоть злодеем себя не числю я,
Благодать мне, увы, не ссужена –
Видно редко стучусь я мысленно
В дверь молитвами отутюженную…
Знать иными иконами выстелил,
Не платя за любовь поклонами,
Я дорогу к познанью истины…
Ждал пророков – встречался с клонами…
Вечный поиск – дорога грешников,
Но простите меня, архангелы,
Что не лечит меня воск с подсвечников,
Что мне ближе гораздо факелы…

Век

Плакатом Цоя на моей стене
В кирпичной кладке скрыта брешь от взгляда…
На кухне остывает чай… Досада…
Бить карту осени вновь нужной масти нет…
Подъезда дверь распахнута рубахой
И листопад за шиворот летит…
Нагуливать стихи и аппетит
Спешу из клетки выпущенной птахой…
Туда… Туда, где город рвет бранясь
Календари на конфетти… Где в урнах
Вчерашние мгновенья пахнут дурно…
Где ноги пилигримов месят грязь…
Спешу туда, где стынет в лужах век,
Ползет во тьму и заставляет разум
Стремиться к звездам потаенным лазом
Под скрипы костылей в руках калек…

Октябрь

Вдоль витрин ожившим манекеном,
Вдоль аллей с землей порвавшим ясенем…
Хотя нет, скорей опять никем но,
Все ж иду… Идет октябрь и я с ним.
Мы проходим старыми кварталами…
Пьем дожди по подворотням, листьями
Заедаем пойло и усталые
Надвигаем ночь над миром быстро мы…
А потом на перекрестке времени
Мы простимся ветрено и холодно,
Хоть и одного с ним рода-племени…
Он уйдет, звеня кленовым золотом…

Влага

Просочилась влага сквозь худую крышу
И на лист тетрадный слезы с потолка
Падают… Размыты все четверостишья,
Все следы чернильные сыновей полка…
В голове не прибрано, за окном не солнечно…
На обоях выцветших вялые цветы…
Звон стекла разбитого вновь в посудомоечных
Заведений сумрачных… К счастью! – скажешь ты.
Просочилась влага сквозь худую крышу
И души метания – кляксой на столе…
Влага – лучший цензор. Что ты тут попишешь?
А в углу как прежде – шнур и пистолет…