Сергей Жуковский
Эссе
На чтение потребуется 10 минут | Цитата | Скачать в полном объёме: doc, fb2, rtf, txt, pdf
Зимняя утренняя Сванетия – солнечна, сыра и свежа. На дымчатом пике Ушба сизым, прозрачным туманом – последние следы ночи: гигантские чёрные тени, которые вслед восходящему за предгорьем солнцем алеют, наливаются ярко-розовым густым воздухом и медленно, как мареновый вековой ледник, сползают в невидимые зевы ущелий. То, что однажды, полвека назад, я вынырнул не из околоплодных вод матери, а был рождён в потаённых иссиня-чёрных глубинах моря, мне стало очевидно давно. Море для меня – та вселенная, которая никогда не примет обратно. Не позволит в ней утонуть. Захлебнуться. И пойти на дно. Так же, как нынче мне невозможно вернуться в материнское лоно, вдохнуть полными лёгкими то прозрачное и солоноватое, в котором все будущие младенцы покорно плавают чуть менее земного года, и перестать дышать. Да, каюсь, несколько раз пробовал. Чёрта с два. Вдыхал тёплый солоноватый бульон, но где-то посреди носоглотки вода останавливалась и гейзером выплёскивалась наружу. Погружался на колкое песочное морское дно, выдыхал из лёгких воздух и часа, примерно, через полтора после этого обнаруживал себя среди удивлённых дельфинов, а горизонт вечернего моря казался фиолетовой грядой далёких гор, которая вырастала из свинцово-индигового неба. Ах, да. Русалочки. Кожа молодых морских русалок – нежная и почти прозрачная: бирюзовые ручейки жилок оттеняют бледный воск бёдер, смолистые кудри неподвластны озорным струйкам воды, глаза переливаются с ослепительно солнечных карих искр до волшебной небесной лазури. Даже не пытайтесь поймать или заманить в свои объятия русалочку. Вот они стайкой летят за тобой, влекомым упругим черноморским течением; подобно стае шаловливых дельфинов, обгоняют тебя; заглядывают тебе в лицо; но только ты хочешь коснуться ладонью маленькой девичьей груди или утлой впадинки между топориков лопаток, как хватаешь рукой только тёплую вечернюю воду; а между пальцев – не прядь волос, а несколько осклизлых, сорванных с мутного, илистого дна, водорослей. И – неправда, что от русалок пахнет рыбой. Нет. Благоухает йодистым ароматом морской свежести, ещё – лавандой или ладаном, но не церковным, подожжённым, а чуть расцветшим, юным, свежим. Знаете, чем южные ночи отличаются от северных? Правильно. Цикадами. В северных широтах они просто не растут. А тут… Лезут тебе в волосы, плюхаются на грудь, забираются под мышки. И ещё – светлячки. Я, зная с детства азбуку Морзе, попытался было понять, о чём это они таком говорят. Увы. Получилась какая-то тарабарщина. И оглушительно пахнет лавандой и жасмином. Ночной Крым – волшебен. На побережье – светлячки городских огоньков, а поднимешься чуть выше, и тебе в макушку утыкаются звёзды. Небо словно чёрно-синим плащом накрывает тебя, и тишину прерывают разве что редкие осыпи. Ночной Крым – изумителен. А все дрыхнут. И не видят ничего. Ни огромной луны, слопавшей тучное облако; ни симфоний цикад под дирижёрством самого Бога – а кто другой вправе создать такую дивную музыку? – ни хрустальных звёзд, тем особым волшебным звоном, который не в состоянии воспроизвести даже самая изысканная земная Богемия; ни… Эта ночь. Первая ночь. Остатка нашей жизни. А когда всё-таки преодолеваешь животный ужас вновь оказаться абсолютно бесчувственным к тому леденящему кошмару, который во всех разумных граждан вселяет ночное – зловещее в этой чернильной оглушительной декабрьской мгле – море, из-за креповой облачности выныривает подсвеченная солнцем Луна, и серебристая дорожка мягко касается твоих мокрых, струящихся в этом бледном сиянии ступней, груди, а далёкий берег кажется призрачным кораблём с мерцающими огоньками иллюминаторов. Но – на якорной стоянке. В то время как ты – бестелесный плотью, но одушевлённый нагой негой – поначалу вольно дрейфуешь по глянцевому морщинистому чёрному шёлку, а потом и сам становишься морем: с ручьями артерий и вен; с немыслимыми глубинами заоблачных вершин внутри самого себя; с мерцающими созвездиями на обратной стороне век; любопытное зрение пытается заглянуть за край Вселенной, а предохранительная чека рассудка ехидно подсовывает броуновское мельтешение прозрачных амёб да инфузорий-туфелек. Да, ты сам становишься морем, и, собственно, не имеет никакого значения, кто кем однажды был рождён: ты – этим наваристым, кишащим проблесками живой материи бульоном, или же твоя кровь в какой-то момент вышла из берегов и заполнила пустоты мироздания солоноватой нежностью.
И уже никогда не получится пройти альпийским траверсом – левая, чуть согнутая нога в тяжёлом рифлёном ботинке опущена вниз; тугой тонкий канат сквозь куртку, свитер и плотные брезентовые штаны неумолимо режет пах и грудную клетку; а натруженные, гудящие от усталости руки тянут тебя, задыхающегося от напряжения – из декабря года уходящего в самое начало января будущего. Которого ещё нет. И который уже есть. Просто не получится. Если я рождён морем, то горы – это мой последний приют. Тугой тонкий канат обязательно лопнет. С отвратительным глухим стоном. Или внезапный порыв холодного ветра сдует меня в бездонную оглушительную пропасть. А-а-а-а-х-а-а-а, захохочет эхо на мой последний первый вопль. И я буду лететь вверх, на самое дно начала своей новой посмертной жизни. Кстати, когда стоишь вниз головой, то кажется, что ногами упираешься в небеса, а руками держишь Землю. И стоит тебе башмаками чуть сильней оттолкнуться от молочного облака, как планета мягко сойдёт со своей орбиты, и голубовато-сливочный шарик оторвётся от твоих рук и медленно, очень медленно поплывёт в зияющую миллиардами блёсток креповую темноту. А ты так и останешься висеть – нелепый, удивлённый, одинокий – словно тот пляжный волейболист, что, мягко спружинив пальцами, отпасовал мячик через сетку, а он, минуя земное притяжение, замер на несколько мгновений в искрящихся лучах южного солнца и стремительно унёсся вверх, в бирюзовую высь. Но горы не спят. Это только кажется, что эти причудливые, тёмно-серые, с белоснежными искрящимися на солнце снежными шапками исполины дремлют. Нет, не дремлют. Каждое новое мгновение горы... [...]
Купить доступ ко всем публикациям журнала «Новая Литература» за февраль 2019 года в полном объёме за 197 руб.:
|
Нас уже 30 тысяч. Присоединяйтесь!
Миссия журнала – распространение русского языка через развитие художественной литературы. Литературные конкурсыБиографии исторических знаменитостей и наших влиятельных современников:Только для статусных персонОтзывы о журнале «Новая Литература»: 24.03.2024 Журналу «Новая Литература» я признателен за то, что много лет назад ваше издание опубликовало мою повесть «Мужской процесс». С этого и началось её прочтение в широкой литературной аудитории .Очень хотелось бы, чтобы журнал «Новая Литература» помог и другим начинающим авторам поверить в себя и уверенно пойти дальше по пути профессионального литературного творчества. Виктор Егоров 24.03.2024 Мне очень понравился журнал. Я его рекомендую всем своим друзьям. Спасибо! Анна Лиске 08.03.2024 С нарастающим интересом я ознакомился с номерами журнала НЛ за январь и за февраль 2024 г. О журнале НЛ у меня сложилось исключительно благоприятное впечатление – редакторский коллектив явно талантлив. Евгений Петрович Парамонов
|
|||||||||||
Copyright © 2001—2024 журнал «Новая Литература», newlit@newlit.ru 18+. Свидетельство о регистрации СМИ: Эл №ФС77-82520 от 30.12.2021 Телефон, whatsapp, telegram: +7 960 732 0000 (с 8.00 до 18.00 мск.) |
Вакансии | Отзывы | Опубликовать
|