Парадоксы сознания

Знаете ли Вы, что на земле существует вездесущая и своевольная богиня, именуемая Тихой Смертью. Она хранит каждого из нас под колпаками, выполненными в форме обыкновенных телесных оболочек. Колпаки безмолвно бродят по поверхности планеты и взирают друг на друга, ожидая появления божества.

Людям дано чрезвычайно ограниченное познание мира, определяемое чувственностью, размазанной по внутренним стенкам дышащего колпака. Почти все, что вы знаете, опирается на опыт, полученный не вами. Вы мыслите о предметах по аналогии, принимая за аксиому свидетельства других людей. Таким образом, все достижения цивилизации представляют собой лишь жалкие крохи, которые в основной массе своей вышли из обобщения.
      Немногие из людей, жившие на земле, подали голоса из-под своих колпаков, потому что Тихая Смерть вставила всем удушающие кляпы, тем самым, обрекая человечество на препятствующее прогрессу молчание. Меня пробирает дрожь, когда я думаю о том несметном количестве умерших тел-колпаков, которые хранили недоступные многоцветные украшения человеческой чувственности. Все эти люди были прибраны Тихой Смертью и варварски свалены в кучу, именуемую Бренные Останки Регресса. Каждый человек, будь у него на то способность и желание, мог бы рассказать о себе другим и внести свою лепту в многообразие существующих чувственных форм. Его форма попала бы на всеобщее обозрение. Но, увы, каждый из нас в отдельности будет застигнут врасплох всевидящей Тихой Смертью, которая не любит свидетелей и злорадно прибирает к рукам, в первую очередь, тех, кто слышал слабый возглас какого-то отважного околпаченного безумца. Это боль миллионов, миллиардов белковых организмов, потенциально способных сказать свое слово, но разобщенных, ослепленных и введенных в заблужденье Тихой Смертью.

Я стремлюсь разорвать мой непроницаемый телесный саван и испускаю отчаянный крик. Он секунду висит в воздухе, а потом умирает, услышанный немногими, также осужденными Тихой Смертью, как и я. Мой крик и есть мое бессмысленное существование.

Через мгновение меня настигнет Тихая Смерть и разрежет на тонкие цветные полоски тот мир, который я вижу и который помню. Тихая Смерть погребет навсегда окровавленные бинты моих надежд и сомнений. Хаотичная мозаика образов, повисших на внутренних стенках моего колпака, обсыплется так же безнадежно, как отжившие еловые иголки, как небрежно разбросанное конфетти. Все идеи, кружащиеся вокруг меня, потускнеют и, подобно потрепанным игральным картам, ринутся внутрь моей черепной коробки, чтобы остаться там навсегда, ожидая своевременного разложения. Интересно, как пахнет разлагающаяся чувственность?! Мои отношения с предметами окружающего меня ландшафта в миг потеряют свою скрытую сущность, парализованные всемогущей Тихой Смертью.