Путешествие на край дня, или Письмо Полковнику

На чтение потребуется полчаса | Скачать: doc, fb2, pdf, rtf, txt | Хранить свои файлы: Dropbox.com и Яндекс.Диск

 

 

 

Кирилл шёл по ночной набережной. Дождь щедрыми мазками размывал тяжёлый жёлто-персиковый свет фонарей на тонких стебельках ножек – стражей у приближающейся границы безопасных прогулок. За границей света, ниже каменного парапета, ветер поднимал и с мягким плеском бросал друг на друга небольшие холмики волн. Вдающаяся в залив круглая обзорная площадка с ведущей вниз лестницей казалась противоестественным новообразованием, опухолью на коже воды, пугающе своевременной цитатой из Лема. Он достал из кармана листок набранного и даже распечатанного после обеда посмертного эпикриза, который взял со своего стола перед тем, как проститься с Аркадием Ивановичем.

Письмо идёт вечно. Но оно дойдёт. Оно всегда доходит. И когда оно попадаёт к адресату, вселенную приходится создавать заново.

Бог милостив, и новая вселенная создаётся поверх старой – ещё один слой краски на растрескавшейся стене реальности.

А, кстати, может быть, бог – это просто нехитрая программа – виртуальная машина по преумножению сущностей сверх необходимого, – и то, что мы называем его милостью – всего лишь набор единиц и нулей: кликни по иконке, и они щедро посыплются с равнодушного неба, заметая следы путешествия на край дня. Некоторые склонны называть результат этого процесса раем, а некоторые – адом, но это не важно. А важно то, что кампанию придётся проходить «чисто», от начала до конца, за один бесконечный день, сквозь треск кипящего под давлением масла, потому, что другого способа увидеть иконку и синхронизироваться не существует.

Ну что ж, у меня есть полбутылки коньяка и почти полная пачка сигарет, прекрасные походные туфли в дырочку и прочная китайская куртка – в конце концов, я отлично экипирован для путешествия.

 

А что я буду есть по дороге? Жареных цыплят?

Смех Кирилла вспугнул обнимающуюся парочку.

Что я буду есть по дороге?

Кириллу понадобилось тридцать лет, ровно тридцать лет, плюс-минус пара месяцев, чтобы дожить до этого мгновения и, чувствуя себя непобедимым, он чётко и ясно ответил самому себе:

– Дерьмо!

Дерьмо. Потому, что всё – дерьмо. Продолжение давешнего сна. Вот пусть это дерьмо и будет содержанием письма – в конце концов, какая разница, если оно уже упаковано в конверт, и все марки наклеены.

 

Кирилл стоял на нижней ступеньке лестницы, уходящей под воду. Тёмная, маслянистая кромка воды с барашками желтоватой пены не спеша вылизывала гранитную плиту у его ног.

Он отвинтил крышку плоской бутылки, залпом допил остатки. Коньяк был абсолютно безвкусным. Пискнул телефон, и Кирилл машинально вынул его из кармана: «абонент +7-468-555-0100 снова в сети». Сообщение не имело никакого смысла.

Оставив на берегу рюкзак, он спустился ещё на одну ступеньку и теперь стоял по щиколотку в воде. Дальний край залива терялся в перспективе, сливаясь с затянутым плёнкой туч осенним небом. Где-то вдалеке – то ли в воде, а то ли наоборот – мерцали призрачные огоньки. Возможно даже, что это был один огонёк, размноженный призмой горизонта на мириады бликов – пикселов. Как и всё остальное, эти блики были ненастоящими. Настоящим было небо, вода и ещё…

 

 

*   *   *

 

...и ещё стоящий перед глазами образ:

Утро. Небольшая пристань. Полковник, прикрывая глаза рукой, вглядывается в море. Его окружает толпа: смутно знакомые лица.

Мальчик Кирилл – на нём ни следа от страшных ожогов – подходит и по-свойски берёт старика за руку:

– Сегодня будет почта?

– Сегодня пятница, – отвечает Полковник, не оборачиваясь. – Обязательно будет.