Я родился в пятьдесят шестом... Год за годом рос, и постепенно Ростом вышел для прыжков с шестом, Да не вышло из меня спортсмена. Шелестело детство, как листва, Голосами юность колосилась... И ложились звуки на слова, Только песни что-то не сложилось. Не сложилась песня... Ну и что? Кто заметил? – Шут, ей-богу, с нею... Кстати, мог бы стать и я шутом, Да шутить, как надо, не умею... Слишком долго в облаках витал, Не летая толком, и при этом С неба звезд горстями не хватал... И не стал поэтому поэтом. Только я – понятно, не о том. А скорей – о счастье человека Быть рожденным... В пятьдесят шестом На изломе облачного века.
Я ознакомился с присланным мне номером журнала «Новая Литература». Исполнен добротно как в плане оформления, так и в содержательном отношении (заслуживающие внимания авторские произведения).
Я родился в пятьдесят шестом...
