Записки нонконформиста

На чтение потребуется 45 минут | Скачать: doc, fb2, pdf, rtf, txt | Хранить свои файлы: Dropbox.com и Яндекс.Диск

 

 

 

Мне снилась какая-то хитрая халтура с киосками: то ли надо было их покрасить, то ли что-то ещё достроить, точно не помню. Все ходили с важными лицами и сверяли часы. Часов у всех было навалом. Просто часовой завод какой-то, а не халтура. Встретятся, значит, два человека, сверят часы, и дальше с таким же умными лицами куда-то идут. И так многие. Почти все. Ну, понятное дело: светило солнышко, журчали цветочки, цвели ручейки и гоготали парубки, а голуби, наоборот, ворковали на солнце. Мороз, правда, стоял, аж уши в трубочку заворачивались у отморозков. И воробьи врассыпную разлетались и бестолково дрались. Природа, допустим, сходила с ума и немножечко благоволила себе подобным. Солнечные зайчики, например, разбегались по траве от листа оцинковки. Это я, должно быть, крышу киоску сношу или делаю, так сказать, новую. Лист-то – горячий, солнечный, аж снег по краям тает. Пахнет какой-то краской. Перламутром, должно быть. Мне говорят, мол, надо что-то написать, нарисовать, подкрасить, что-то сказать, озвучить, произнести тост. Я смотрю в банку с краской, а там – лобовое стекло с дорогой, и вот я уже куда-то еду. Мол, я уже за рулём, я – Козлевич, я – «Эх прокачу!» и чтобы дорисовать и дописать что-то своё – мне нужно куда-то приехать. Мне говорят: «Перламутр проехали». Я говорю: Хорошо, что там дальше по курсу? Меня курсируют: «Село Сяка». Я переспрашиваю: село Сяка? Мне отвечают: «Да!». Я еду дальше, и мне чудится, что я приклеен к дороге. Дорога змеится, петляет и ускользает куда-то своей головой, а я, как приклеенный к её хвосту, тащусь вслед за ней. Вокруг, стоя, дремлют какие-то ужасно-красивые горы, что открывают внизу сказочную долину. Дымка Сяка тает в объятьях солнца. Складки гор выглядят, как застывшая музыка.