Я ненавижу людей

На следующий день я проснулся с каким-то странным ощущением – мне снилось, что я убил какого-то бездомного бродягу. Приснится же такое, подумал я и отправился умываться. Совершив утренний туалет, я решил разобрать свой бэг, чтобы уложить книжки и тетради на сегодня. И вы уже догадываетесь, что я там увидел – нож с пятнами крови, завернутый в полиэтиленовый пакет.

Меня прошиб холодный пот. Значит, это не сон! Я прислонился к шкафу, чтобы отдышаться и перед глазами у меня все поплыло. Значит, я _действительно_ это сделал! Я убил бомжа! Вот и доказательство. Я не отрываясь, смотрел на нож и в моей голове вдруг стало абсолютно пусто. Я тупо смотрел на этот нож и думал, что же будет дальше. Азарт охотника у меня уже пропал, радость от убийства тоже. Что мне делать?..

... И в таком духе я мог бы описать свою жизнь от начала и до конца, или хотя бы до середины, как это скрупулезно делали очень уважаемые мной писатели. Но я этого делать не буду, потому что вам это чрезвычайно наскучит, не так ли? Ну одно убийство, второе, третье... Десятое. Тридцать второе. Что изменится? Для меня изменится многое, потому что каждое убийство для меня – это как картина для художника. Я ведь тоже в какой-то степени художник. Я творю Смерть. Женщина творит Жизнь, Кэмерон Фицпатрик творит Смерть... Жизнь и Смерть – две противоположности, находящиеся в постоянной борьбе между собой. Грубо говоря, если не будет таких психически неполноценных личностей, как я, то не будет и развития общества, правильно? Не может жизнь состоять только из одного Добра, равно как и из одного Зла (я опускаю даже тот факт, что для каждого Добро и Зло – понятия относительные). Потому что в противном случае границы Добра и Зла размываются, и уже невозможно понять, что есть что.

Я специально развожу эту демагогию, чтобы мое жизнеописание стало кратким и не похожим на другие. Не знаю, какие извращенцы это читают – те, которые меня знают, или те, кому я совершенно до asshole.

...Я убивал людей по-разному. Я не знаю, почему я это делаю. Я знаю, что мне нет места в этом мире, и поэтому я этим занимаюсь. Описывать каждое свое злодеяние кропотливо и подробно – зачем? Это не дневник, это всего лишь отрывки из моей жизни, которые помогли бы вам понять, почему я стал таким, какой я есть. Но даже этого будет недостаточно, потому что я и сам не знаю, почему я такой... Наверное, в прошлой жизни я был кем-то вроде камня, если меня так наказал Бог... Да, наказал. Я трезво смотрю на свои поступки, я отдаю себе отчет в том, что сейчас, отрезая ручки у этого одиннадцатилетнего мальчугана, я не делаю ничего хорошего. И наверное, на небесах сейчас смотрят на меня ненавидящами взглядами. Да черт меня возьми, я сам себя ненавижу! Я как наркоман. Наркоман-охотник. Выследить-запугать-убить_с_наслаждением-разрезать... Ну не обязательно разрезать... Но убить.

Я часто думаю, что было бы, если бы моя Первая не умерла? Стал бы я таким, какой я есть? Я думаю, что стал бы. Как сказал кто-то из древних, "Божьи мельницы мелют медленно, но верно". Кажется, так. От судьбы не уйдешь, и все такое. А ей предрешено было умереть. Она была нимфоманкой.

Я вас достал? Я вас утомил? У вас глаза слипа-а-а-аются, а рот постоянно зевает? Ну не скучайте, я скоро закончу. Я не проживу долго, и написать все эти заметки мне стоило больших трудов... Так что потерпите или вообще идите к чертовой бабушке.