Старый мобильный

 

 

 

Ребята в школе смеялись надо мной. Обзывали отсталым и непрогрессивным. А я всё равно ходил с мобильным телефоном. Ни на что не променял!

«Это позавчерашний день, – твердил каждую перемену Саша, сосед по парте. – Все нормальные люди давно пользуются имплантами!» Что ж, его судить нельзя. Какой смысл, если он прав? Действительно, гораздо проще вмонтировать себе в зуб или в щеку крошечную микросхемку: и подзарядки не требует, и карманы не забивает. Не то, что допотопная пластина телефона. Возни с ним, конечно…

Но ведь это мобильный телефон моего дедушки! Которого, увы, уже давно нет с нами…

Я ношу телефон в память о нём. Не то, чтобы сильно хорошо его помнил. Был тогда маленький и непонятливый. Черты размыты, воспоминания обрывками. Но знаю точно, что дед во мне души не чаял. Ещё бы – первый внучек…

Помню, как плакал долго. Недели две, если не месяц. А когда пришёл в себя – полез в его кабинет. До меня никто туда не заходил всё это время. Иногда я видел, как отец стоит у двери, тянет руку к ручке и тут же одёргивает. Подносит ладонь к глазам и тяжело вздыхает, а то и всхлипывает. Только тогда я узнал, что взрослые мужчины тоже умеют плакать…

Я отворил дверь. Окутанная полумраком комната. Покрытая пылью мебель. Включил свет. Стало не так страшно. Порылся в массивном дубовом столе. Бумаги, скрепки, карандаши… Плакать не хотелось. Наоборот. Ведь мама говорила, что дедушке на небесах будет грустно, если я всё время буду раскисать. А если буду радоваться – то и ему хорошо будет… Вот я и перестал убиваться горем. Мне хотелось чего-то. Но не знал, чего именно. Просто продолжал рыться в его бумагах – непонятных мне записях – и вдруг, нашёл мобильный телефон. Когда-то он назывался плоским. Но мне показался толстой и неуклюжей штуковиной. Ещё бы, в эпоху расцвета нанотехнологий!

Мне тогда представилось, что, забрав мобильный себе, я поступлю правильно. Дедушка был бы рад.

И именно поэтому все оскорбления и упрёки в адрес беспощадно устаревшего телефона я сношу с лёгкостью.

Вернее, сносил…

Это произошло на прошлой неделе. Хулиганы с 9-В, которых я боялся больше огня, отобрали мой телефон. Смеялись. Выписали пару пинков, когда попытался забрать. А потом один из них разбил телефон об асфальт. Я не верил случившемуся. Разве такое могло произойти? Слёзы лились по щекам тоскливыми водопадами. Когда я саданул обидчика под глаз, его друзья, да и он тоже, накинулись на меня и зверски избили.

Было школьное разбирательство. Было уголовное. Хулиганов отправили в детскую колонию. Меня – в больницу. Они здорово отделали мои рёбра – три сломанных. Про сотрясение мозга я вообще молчу…

Думая над случившимся, я всё задаю себе вопрос: «А был бы дедушка доволен моим поступком?»

Пусть я был и прав. Это что-то меняет? Ведь знал, что мог просто уйти, и не лежал бы сейчас в больнице…

Я держал этот старый, мало на что годный набор углепластика и микросхем у сердца. Чего я хотел? Созвониться по нему с дедом?

 

 

 

Декабрь, 2007 год