Весна

Василий понял, что он бездарен. Всё в нём говорило ему об этом. Ему суждено прожить глупую, бессодержательную жизнь, его жизнь никогда никому не пригодится. Он будет сидеть за печатной машинкой и писать под диктовку. Всё. Или почти всё. Столько талантливых людей вокруг, а он ничего не умеет. Даже говорить красиво не может. Стать артистом, так в школьной сценке сто лет назад так засмеяли, что до сих пор стыдно. Повесть написать, так в голову ничего не лезет. Потому что не сложена она для писательского дела. Что не напишешь (два абзаца на обрывке) – всё глупое, как он сам. Нет, ещё глупее. Музыку писать, так это слух надо. А тут уж чего нет, того нет. Говорят развить его можно, ну так мало чего говорят. Картины писать, так, когда пейзаж пробуешь нарисовать – кляксы получаются, а хочешь кляксы рисовать, так тоже кляксы получаются. Кому на кляксы смотреть хочется. Вот и живёшь сиротой на этой планете, нет выходу переполняющим тебя чувствам. Такие дела. Василий.