Евгений Алексеев (Джед)
Сборник рассказовОпубликовано редактором: Вероника Вебер, 2.05.2012Оглавление 1. Америка. 1980 2. Пиндихрюк и другие жители тундры Америка. 1980
Утренняя спокойная благодать ступила своими босыми ножками в неухоженный сад, как всегда: с робкой надеждой на великодушие наступающего дня. На то, что даст он время насладиться текучей, мерцающей ранью. Спутанные ветви аллеи, заросшая лужайка уже пролили на себя молоко зябкого тумана, пробиваемого кое-где розовыми лучами восхода.
Стив просыпался рано. Раньше, когда с ним была Джейн, они подолгу валялись в постели, нежась, играли в тигрицу и тигрёнка – забавную любовную выдумку его юной жены... О... Джейн была горазда на выдумки, да и Стив не отставал от неё ни на шаг, ни напрягаясь, ни особо шевеля извилинами – он тоже мог придумать для них целый день, целый вечер, и полную приключений сумасшедшую ночь... Кусок жизни, который они то съедали жадно, а то смаковали, перемазывая друг друга шоколадом наслаждения, поливая шампанским искристой нежности пополам с колкой остротой чувств и ненасытностью желаний...
Теперь пришли новые привычки: нынче он вставал до восхода солнца и смотрел в сад. Бесцельно, повинуясь внутреннему механическому ритму. Стив вставал, наблюдал восход, принимал душ, пил чай на веранде и делал так же механически и бесцельно ещё массу разных, зачем-то необходимых, дел и движений, произносил слова в телефон, фиксировал ответ и всё время отмечал карандашом котировки. Играл в единственную доступную ему теперь игру...
Уже с минуту Бостон надрывался в хриплом лае, всеми силами пытаясь вышибить калитку и порвать в клочья того, кто стоял за ней. Стив очнулся от оцепенения, которое всегда охватывало его при виде собственного утреннего запущенного сада, запахнул халат и пошёл к собаке. – Иди сюда, Босс! – он открыл дверь будки, загнал недовольного стража ворот внутрь и выглянул в оконце, что было прорезано на входе, у двери.
С той стороны забора он увидел заросшее седоватой шерстью небритое лицо, прикрытое сверху широкополой, чёрной с серыми пятнами, шляпой. – Что, друг?.. – спросил его Стив. – Похмелюга заела? – Да... – честно созналось лицо под шляпой. – Сейчас, подожди... – сказал Стив, умиротворённо. – Постой, принесу тебе «пятёрку»… Хватит тебе? – Стив... – неожиданно незнакомец назвал его по имени, – Ты не узнаёшь меня? Стив вгляделся в физиономию пришельца, пытаясь угадать, где он мог видеть этот крючковатый нос, большие серые глаза и худые щёки...
– Прости, приятель... – ответил он. – Я не могу вспомнить... – Я – Джим... Бродяга Джим... – А-а-а... – протянул от неожиданности Стив и положил руку на защёлку, но почему-то замешкался, не стал открывать сразу, пока снова не столкнулся взглядом с незваным гостем. – Входи, Джим... – он отошёл от столбняка, открыл щеколду и впустил помятого, сгорбленного человека во двор. – Проходи... Будь как дома. Стив поймал себя на нехорошей мысли: «...будь как дома, тем более что тебе не привыкать быть здесь как дома...», но сдержался, не выболтал, скрыл её и Джим зашагал по тропинке к веранде, поминутно крутя головой и озираясь.
– Как дела, бродяга? Ты, я смотрю, не удовлетворился своим сценическим прозвищем и решил стать Джимми Уолкером на самом деле, а? Как Джейн?...
При имени Джейн гость дернулся, будто его хлыстом огрели, сгорбился ещё больше... – Джейн?.. Она ушла. – Вот как? Стив сходил на кухню и принес кофейник, бутылку виски и сандвичи. Затем он вытащил ледышницу из холодильника, откупорил бутылку и разлил виски в два стакана, побросав в них кубики льда. – Ну, давай, бродяга Джим... Выпьем. За утро. Джим взял стакан и стукнул его об стакан Стива. – За утро – это хорошо... Это можно... Давай, за утро нового дня. – Вот именно.
Они выпили молча. Джим не знал, что сказать, но ведь зачем-то он пришёл сюда. Ведь была у него какая-то цель, не только же похмелиться и съесть сандвич? Похоже, что нет. Мысль была... Но она провалилась куда-то после того, как он увидал Стива.
– Так что случилось, Джимми? Тигрица съела тебя? А? Джим молчал, подбирая слова… Да... Он пришёл что-то сказать мне... – подумал Стив, разглядывая своего бывшего соперника, конкурента в бесполезной борьбе за Джейн... – Правильнее будет сказать – выпила, Стив. Она выпила меня. Давай ещё? Джиму явно не терпелось набрать градус, чтобы развязать язык, и Стив не стал препятствовать этому – налил от души, не церемонясь. – Выпей лекарства, Джимми... Хоть ненадолго, но лечит.
Они снова выпили молча, Джим поставил стакан и полез за сигаретой. – Видишь ли, Стив... Он вдруг смутился своего глубокомыслия, завибрировал, но взял себя в руки, алкоголь подействовал, развязал ему путы и узы, Джим как-то даже похорошел, стал больше похож сам на себя, молодого, ретивого... Стив улыбнулся уже по-доброму. – Говори, Джим... Не тушуйся. Говори всё как есть. Кто тебя ещё выслушает на этом свете? Джим затянулся теплым сизым табачным дымом и ответил не сразу: – Видишь ли, Стив... Я, конечно, человек подлый. Мерзавец. Увести у друга любимую женщину... Мне нет никакого прощения... – Да ладно, – вставил Стив, – дело прошлое... – Не перебивай! Мне тяжело выражать свои мысли, прости... дай мне сказать... Понимаешь, Стив, я – гарцевал. Вот как. Да. Я не жил обдуманно. И Джейн – она гарцевала. А ты сдулся. Она выпила тебя и ушла ко мне. Пить меня. И вот настал день, когда она выпила и меня. Мы с тобой – две пустые бутыли, старик... Джейн и сейчас кого-то пьет. Это неизбежно. От меня она ушла сама. От тебя – с моей помощью. Но большой разницы я тут не вижу. Ты теперь один. Я теперь один. Мы оба – потерянные какие-то, жалкие... Ты видишь это? А отчего? Что, бабы на свете закончились? А? – Таких больше нет... – тихо ответил Стив. – Я тебя не люблю, Джим. Прости. Это понятно, впрочем....
Они замолчали надолго. Надо было бы уйти, но так сразу... Будто обиделся. А обижаться было не на что. Терпеть унижение... Можно было. Но не до вечера же сидеть-молчать? – Нет, – внезапно встрепенулся Стив. – Не за то, что я потерял её. Это было неизбежно. Надо признаться. Но я потерял какие-то недели, месяц-другой с нею. Из-за тебя. Понимаешь – как это глупо? Мелочно, да? Ты мне должен месяц жизни. Вот его ты точно – украл. – Да. Это невесело. Мне стыдно. Я к тебе покаяться пришёл... Покаяние – это всегда так глупо выглядит. Не добавляет веры в кающегося. Да? Слушай, а что это за банджо висит вот там на стенке?
Стив встал, зашёл в соседнюю комнату и принёс банджо. – Это твоё, Джим. – Точно? Да... узнаю... Не выбросил? – Хотел разбить у тебя на голове, но случая не представилось. Ну-ка, сбацай что-нибудь, а? Джим засмеялся радостно, стал крутить колки, настраивая инструмент. – Помню я хиты твои, Джимми, «God`s Day» – кто его не помнит? По всем станциям крутили... Загрёб синекуры, поди? – Было дело... – усмехнулся Джим, – всё пропито, всё раскидано на стойки по кабакам... Да и не жалко!
Он перебрал струны и запел свою знаменитую песенку про китайца. Силён был Джим сочинять весёлые хиты. Стив покатывался со смеху: – А вот эту ещё, про Мэри-скво, а? Джим спел и про Мэри...
Солнце поднялось. Бутылка опустела. Джим посмотрел на часы:
– Ты знаешь, а я ведь сюда приехал по делу, меня вроде как берут в нашем городке на работу, но там филиал – надо в головной конторе здесь показаться, посмотрят на меня и решат окончательно. – Бредовая идея... – резюмировал Стив. – Почему? – Ты на себя посмотри...
Через час Джим стоял чистый, выбритый, в одних трусах и разглядывал выложенные перед ним на диване костюмы Стива. – Вот этот, кажется, пойдёт, – хозяин выбрал ему синий в мелкую полоску костюм, рубашку, галстук. Давай, облачайся, чего стоишь? – Стив!... – Не гунди. Одевайся, тебе говорят! – А подойдут по размеру? – Ну, раньше-то ты крепыш был, а сейчас как раз тебе будет, такая же худылина, что и я.
Солнце совсем распоясалось, начиналось пекло, когда, казалось, и воздух переставал шевелиться, изнывая от паркой влаги, поднимающейся с земли, чтобы собраться в тучи и грянуть к вечеру как по нотам традиционный ливень.
Они стояли у калитки, и Джим, с иголочки, при банджо и с новым портфелем всё пытался вспомнить – зачем он пришёл сюда. Покаяться только? Выпить? Нет, что-то ещё... Надо же, шёл, шёл и забыл... Внезапно он осветился улыбкой: – Ааа... Вот что, Стив! Вот что... Я тут с одним пастором познакомился. Там, у себя. Я, ведь, было дело, чуть не сошёл с ума. Убить себя хотел. Он спас меня, помог. Знаешь, что он мне сказал? Он сказал: «Не сотвори себе кумира». Он сказал: «Нельзя боготворить человека». Понимаешь? Вот есть Бог. Ему и воздавай. А человеку нельзя столько воздавать. Не по чину. Отсюда, вероятно, происходит беда. Понимаешь?
– Твой пастор – просто кладезь, улыбнулся Стив, а сам подумал: А, ведь, правда. В самом деле, я боготворил её. Я сам, со своей руки кормил её ненасытную гордыню, укреплял её в безумных мыслях о ней самой... Питал её медовыми пряниками обожания, но ни разу не показал кнута, хотя бы издали... не пытался приручить её, дать ей что-то прочное, верное, корневое... детей... Да... Этот бедолага Джим совсем тут ни при чём – такой же наивный, как его добрый пастор. А может... Может, такой же мудрый? Ум – это многим доступно. Но, ум без мудрости – бесполезная вещь, даже опасная, должно быть... А мудрость эта – что оно такое? Пока ты молод, она кажется занудством, набором бессмысленных ограничений, а те, кто следует ей – выглядят фанатиками, ортодоксами... Но вот наступает старость, и выясняется, что... ах, эта ускользающая истина... Опять она ускользнула... И догонять её уже нет сил, все главные ошибки уже совершены и безразличие правит твоей захудалой лодкой, идущей по Миссисипи в сторону Стикса... Истина не пригодилась. Мудрость не понадобилась. Пора...
Он пожал Джиму руку с чувством, как брату. Долго смотрел ему вслед, потом закрыл калитку и взглянул в сад. Утро кончилось. Прямой свет бил сквозь листву, ничего уже не трогало там, в саду, ничего не бередило мысли. Наступил день. Новый, тёплый, дремотный... Ещё один день жизни...
Оглавление 1. Америка. 1980 2. Пиндихрюк и другие жители тундры |
Нас уже 30 тысяч. Присоединяйтесь!
Миссия журнала – распространение русского языка через развитие художественной литературы. Литературные конкурсыБиографии исторических знаменитостей и наших влиятельных современников:Только для статусных персонОтзывы о журнале «Новая Литература»: 24.03.2024 Журналу «Новая Литература» я признателен за то, что много лет назад ваше издание опубликовало мою повесть «Мужской процесс». С этого и началось её прочтение в широкой литературной аудитории .Очень хотелось бы, чтобы журнал «Новая Литература» помог и другим начинающим авторам поверить в себя и уверенно пойти дальше по пути профессионального литературного творчества. Виктор Егоров 24.03.2024 Мне очень понравился журнал. Я его рекомендую всем своим друзьям. Спасибо! Анна Лиске
|
||
Copyright © 2001—2024 журнал «Новая Литература», newlit@newlit.ru 18+. Свидетельство о регистрации СМИ: Эл №ФС77-82520 от 30.12.2021 Телефон, whatsapp, telegram: +7 960 732 0000 (с 8.00 до 18.00 мск.) |
Вакансии | Отзывы | Опубликовать
|