 |
Олег Бондаренко
Рассказ
Опавшие листья. Они вымостили больничный двор мозаикой осени. Ты на них смотришь сквозь окно палаты, смотришь, но, наверное, не видишь, потому что мыслями сейчас не здесь. Держишь за руку Донну – её ладошка бледная, безжизненная, хотя пока и тёплая, – и вспоминаешь, как вы совсем недавно бегали с Донной вместе, вот так же взявшись за руки, и дурачась, наслаждались запахом октября. Увы, счастью не дано повториться. Осенний же дождь принёс с собой воспаление лёгких, и слишком позднее обращение в больницу не оставило Донне никаких надежд. Глядишь… И не видишь… Донна лежит на койке, застывшая, осунувшаяся, как восковая. Ты закрыл ей глаза. И теперь пытаешься понять, как жить дальше одному. Без неё. И нужно ли вообще жить…
Тихо открывается дверь из коридора. Главврач входит в палату и мягко прикасается к твоему плечу. Шепчет – шепчет ли? слова бьют по темени как молотом! – «Соболезную». Стоит рядом, молчит. Ты беззвучно плачешь… Главврач вздыхает. Произносит: «Нам надо с вами поговорить». Ты вытираешь с лица призрачные свои слёзы, откидываешь волосы, спадающие на лоб. Отпускаешь руку Донны – ещё теплую, но уже неживую. Киваешь – как-то тупо, сам не понимая, что к чему. «Конечно, конечно. Я иду…» Шагаете вдвоём, точнее, ты – за ним. Больничные переходы, лестницы, палаты. Операционные. Кабинеты… Вот нужный кабинет. Главного. Заходите. Садитесь – тебя настоятельно просят сесть. А ты – в тумане… «Мне очень жаль, что так получилось, – говорит главврач, всем своим видом выражая сострадание. – Вы сами видели: мы сделали, что смогли… Хотите коньячку? – Ты грустно, даже обречённо качаешь головой. – Ну что ж… – Он со вздохом открывает ящик своего рабочего стола. Достаёт что-то. И кладёт перед тобой: – Вот!»
Ты видишь чип. Маленький такой чип, который люди обычно носят под кожей в наше время, чаще всего в области предплечья. «Это Донны?..» – спрашиваешь, а у самого голос надрывный, прерывающийся. От волнения. Аж хрипишь. «Да. – Главврач выпрямляется и смотрит на тебя внимательным взглядом. – Вы знаете, что сейчас начали практиковать нововведение… Самую новейшую технологию… Если пожелаете – если подпишете договор с обслуживающей компанией – вполне возможно все данные с этого чипа загрузить на специальный сервер, который… Ну, вы понимаете… Искусственный интеллект… Ну, в общем, можно будет возродить вашу жену, только в виртуальном виде». Ты снова молчишь. Нет, нельзя сказать, что не соображаешь. Но само предложение… Оно такое… такое… Просто не знаешь, что и ответить… Нет слов. Всё так живо, так свежо в памяти! Донна! Милая, любимая Донна! Тебе хочется умереть… Нет слов, нет слов, нет слов… «Здесь, в этом чипе, – продолжает главврач, – записана вся прижизненная информация вашей Донны. Все биологические показатели, сведения о жизнедеятельности: работа сердца и других органов, давление, температура, уровень холестерина, сахар в крови и многое-многое другое – на каждый день, каждую минуту жизни… И вы также в курсе, что чип запоминает не только состояние организма, но и всё, что связано с ментальной сферой: что и как человек чувствует, перепад настроения, всё, что когда-либо было произнесено, и каким тоном… Чип хранит в себе манеру говорить и действовать, можно сказать, он запечатлевает сам образ мышления. Так что… Так что… Вы действительно не хотите выпить, а?.. Так что вашу жену, с технической точки зрения, вполне можно воссоздать как электронный образ. Изготовить искусственный интеллект по имени Донна, который будет общаться с вами через любой гаджет – ну, и не только с вами, если вы расширите круг пользователей… Разрешите другим, так сказать…» Ты тупо смотришь на стол. Не хочешь верить услышанному – или не можешь? Нет слов, нет слов, нет слов! С трудом поднимаешь воспалённые глаза…
Главврач прокашливается. Ему и самому-то неловко. Чувствуется, что он и сам сейчас пропустил бы рюмочку коньяка. Но этика, медицинская этика… Всё-таки он на работе. «Ясное дело, – сообщает главврач, – в сервер будет передана лишь информация, касающаяся всего ментального. Не физиологические данные… Они… Просто останутся в архиве… И вам на память… Для искусственного интеллекта ежедневные показатели работы организма не очень-то и нужны. По крайней мере, в полном объёме… Да, и ещё, гм. Эта процедура… в общем… довольно дорогостоящая». Ты всё ещё молчишь. В голове стреляет. Канонада смятения. Уставился главному в лицо. Осенние листья за окном, там, позади… Осенние листья. Слышишь, как сами собой вырываются из тебя слова – как же так?! как же так?! – «Я согласен». Согласен. Согласен! Согласен!!! Ах, Донна… Ах, голубка!.. Ах, твоя любовь…
«Опавшие листья». Или, по-французски, «Les Feuilles mortes». Музыка Жозефа Косма. «Ты помнишь, родная, как мы слушали и слушали до бесконечности эту великую песню?»
Листья кружат, сад облетают, Низко к земле клонится дуб. Слова любви не умирают, Если они сорваны с губ…
Сад опустел, листья опали, Дождь омывает старый наш дуб. Память хранит слова, что шептали, Наш поцелуй слившихся губ.[1]
Донна улыбается. Её милый взгляд, это едва уловимое движение губ, это неповторимое обаяние женственных очертаний – ты буквально пьёшь весь её образ. На экране, на экране, на экране. «Мой нежный, мой ласковый. Конечно, я помню, как мы слушали её и пели её. Вдвоём с тобой. Это так прекрасно, так чарующе…» – Она смотрит на тебя с любовью – с экрана, и ты готов целовать, целовать её. Каждый изгиб её линий. Её брови, её щёки, её губы. Её руки – которые ты так недавно держал в своих, прощаясь в больнице… «Донна». «Да, любовь моя». «Донна!» «Да, любовь моя…» «Донна… Как же я обожаю тебя, моя голубка!..» Она улыбается, совсем как Джоконда, и ты готов вспыхнуть, сгореть от этой неземной улыбки, потому что она даёт тебе всё, что ты так недавно потерял. На экране. На экране. На экране. «Донна… А ты помнишь? Помнишь?..» «Помню, моя радость, мой ласковый… Как же нам было хорошо вместе!» Ты счастлив. Ты готов улететь. Нет – ты уже улетел.
Звонок. Телефонный звонок. Смотришь на мобильник – это звонит главврач. Той самой клиники. Минутный перерыв в разговоре с Донной… «Алло?» «Здравствуйте! Рад вас слышать!.. Хочу сообщить о новой технологии, которая сейчас активно внедряется в передовых клиниках мира. Вы ведь слышали, наверное, о биороботах? Их создают как симбиоз генно-инженерных достижений, с одной стороны, и механики и электроники, с другой. Роботы получаются до невозможности похожими на реальных людей. И если им ещё вживить заданный искусственный интеллект… Вы понимаете? Понимаете? Ваша Донна могла бы стать не просто анимированным трёхмерным объектом в виртуальном пространстве…» Ты кричишь: «Я понимаю! Понимаю-ю-ю!!! Я согласен!!! Донна, ты слышишь!!! Мы снова могли бы быть вместе в НАШЕМ МИРЕ!!!» И тут же, сам себя не контролируя от радости, поёшь:
Листья кружат, сад облетают, Низко к земле клонится дуб…
Донна – там у себя, в компьютере, – светится, чувствуется, что она рада. А ты – паришь над землёй. Осень – священная осень – для тебя лучшее время года. Ведь с момента биологического прощания прошли целых двенадцать месяцев… Долгий срок, превратившийся в вечность…
Опавшие листья. Они шуршат под ногами, и все дорожки парка устланы ими, как шершавым разноцветным ковром. Ты ступаешь осторожно, как будто боишься спугнуть неведомое, неземное. Донна. Во плоти. Она сидит на парковой скамейке и смотрит, как ты приближаешься. Маленькая, хорошенькая такая. Живая. Настоящая. Волшебная. Ты – горишь. Ноги-руки твои стали крыльями. «Господи!» – заключаешь любимую в объятия. Целуешь её, вдыхаешь её аромат – боже мой! боже мой! Им удалось даже воспроизвести её природный запах! «Мой ласковый! – отвечает Донна. Ей-богу, она живая! – Как же я соскучилась по тебе!..» Вы сидите на лавочке и держитесь за руки. Конечно, где-то в глубине души, краем сознания ты ищешь хоть какой-нибудь изъян. Где-то что-то… А впрочем, надо ли оно тебе? Ведь хорошо вдвоём – и точка! Вы молчите, не находя слов… Донна немного волнуется. «Да, я знаю, – наконец произносит она. – Я не настоящая. Не совсем настоящая… Поверь, я много думала об этом…» Ты готов сейчас провалиться сквозь землю. Прикасаешься губами к её – вполне биологической – коже, нежной и шелковистой. «Не говори так, голубка. Не обижай ни себя, ни меня! Главное, что мы вместе!..» И она, склонившись, гладит тебя, ласкает твои кучеряшки, как в бытность свою, когда она была реальной земной женщиной. Как это приятно, как божественно, как трогательно. Донна! – ты в этот момент готов умереть за неё… Над вами тихо шелестит осенняя листва. Клёны и ясени поют вам обоим песню о всепоглощающей любви…
Этот проклятый самоуправляемый автомобиль! Который без водителя, руководимый электроникой и Интернетом. Он взбесился, сошёл с катушек. А может быть, его перепрограммировал какой-нибудь хакер – и направил на людей?! Он несётся – дьявол, дьявол, дьявол! – прямо на Донну. На твою обожаемую Донну, пока ты отошёл на десять шагов за мороженым. О-о-о-о-о!!!!!!!.. Ты только и успеваешь, как броситься с какой-то безумной скоростью к своей любимой. И оттолкнуть её, отшвырнуть на пару метров – всего за ничтожный миг. БУХ!!! Тебя самого сминает, и со всей безжалостностью… Автомобиль-призрак переезжает тебя, распластывает колёсами, превращает в крошево твои рёбра, грудную клетку, раздавливает всё, что есть в тебе, что составляет тебя. А Донна, не пострадавшая Донна, лишь поднимается с пыльной земли и растерянно отряхивается… Одёргивает юбочку… Вокруг тебя начинает толпиться прохожий народ. Ты по-взаправдашнему умираешь, уходишь, испускаешь дух. Строго говоря, тебя уже как бы и нету. Ты почти на небесах. Донна подскакивает, взволнованная, к тебе. Садится на асфальт, положила твою голову к себе на колени. «Миленький, – говорит, – мой ласковый! Не переживай! Всё будет хорошо! Всё будет как раньше!..» Ты хрипишь в агонии. Донна наклоняется над тобой, вытаскивает из сумочки дамские ножнички и носовой платочек. «Мы всегда будем с тобой, ты и я! ВСЕГДА!» Она аккуратно распарывает тебе предплечье остриём, разрезает ножницами кожу и достаёт чип. Вытирает его от крови платочком, прячет в сумочку. И проводит ладошкой по волосам – напоследок. Встаёт – аккуратно переложив твой затылок со своих ног на асфальт. Ещё раз отряхивается. Перекидывает сумочку через плечо. И, пробираясь сквозь толпу собравшихся, исчезает там, за группой людей… А ты – лежишь на дороге. Хватаешь ртом воздух. Последние молекулы воздуха. Глаза застилает кровавый туман. Ты видишь – или уже не видишь? – осенние листья, которые кружатся и падают вокруг, на асфальт, влекомые ветром…
Купить доступ ко всем публикациям журнала «Новая Литература» за ноябрь 2017 года в полном объёме за 197 руб.:
|
 Нас уже 30 тысяч. Присоединяйтесь!
Миссия журнала – распространение русского языка через развитие художественной литературы. Литературные конкурсы Биографии исторических знаменитостей и наших влиятельных современников:
Только для статусных персонОтзывы о журнале «Новая Литература»: 27.12.2024 Мне дорого знакомство и общение с Вами. Высоко ценю возможность публикаций в журнале «Новая Литература», которому желаю становиться всё более заметным и ярким явлением нашей культурной жизни. Получил одиннадцатый номер журнала, просмотрел, наметил к прочтению ряд материалов. Спасибо. Геннадий Литвинцев 17.12.2024 Поздравляю вас, ваш коллектив и читателей вашего издания с наступающим Новым годом и Рождеством! Желаю вам крепкого здоровья, и чтобы в самые трудные моменты жизни вас подхватывала бы волна предновогоднего волшебства, смывала бы все невзгоды и выносила к свершению добрых и неизбежных перемен! Юрий Генч 03.12.2024 Игорь, Вы в своё время осилили такой неподъёмный груз (создание журнала), что я просто "снимаю шляпу". Это – не лесть и не моё запоздалое "расшаркивание" (в качестве благодарности). Просто я сам был когда-то редактором двух десятков книг (стихи и проза) плюс нескольких выпусков альманаха в 300 страниц (на бумаге). Поэтому представляю, насколько тяжела эта работа. Евгений Разумов 
 |
|||||||||||
| © 2001—2025 журнал «Новая Литература», Эл №ФС77-82520 от 30.12.2021, 18+ 📧 newlit@newlit.ru. ☎, whatsapp, telegram: +7 960 732 0000 Согласие на обработку персональных данных |
Вакансии | Отзывы | Опубликовать
Купить оборудование для производства кирпича линии по производству кирпича купить. |
|||||||||||
