Моей руки недвижимая тень…

В кровь расшибусь, стучась о темноту…

В кровь расшибусь, стучась о темноту.

Да.

Твердолобо.

Лбом.

Пока поверю,
что смысл мимикрируют в тщету
ломиться сквозь не запертые двери.

До скорбного безмолвия.

Сорву
цветы – на клумбе.

Голос.

Иль – овации.

И упаду потом лицом в траву.

Предчувствуя.

Что – время расставаться
уже пришло.

Хотя часы идут.

Как прежде – вспять.

Короткая за длинной
не успевает стрелка.

Время – плут.

Полпервого грохочет половину.

А у тебя – семь тридцать.

Ужин.

Чай.

Во мгле вечерней – тающие сопки.

Твоё лицо,
как в скобки,
невзначай
мои ладони сладостно и робко
возьмут опять.

Я бьюсь о тишину.

Как прежде – лбом.

Морщинистым.

Упрямым.

Любил одну.

А нажил я жену.

По праву?

Нет?

Не знаю.

Ветер пьяный
гуляет по квартире.

Сквозняком.

На жести заоконной – груды градин.

Не петербуржит, впрочем.

Но тайком
под утро всё же зябко ленинградит…

Как можно вечно говорить…

Как можно вечно говорить
о том, что в лампочке
перегорела снова нить
накала?

Тряпочкой
стекло горячее схватив,
глазеть на порванное
под свой ночной речитатив.

Тупой.

Упорный.

Как можно вечно досаждать?

Себе.

Признаниями.

Кому-то.

В чём-то.

И опять
терять сознание,
когда на весь любовный бред
и быт с баклушами
всегда готов один ответ.

Плевок.

Да.

В душу.

Как можно вечно быть глупцом?

Наивным.

Ясельным.

Когда, в конце концов, лицом
вас брякнут в грязи.

И оторвут рукав пальто.

И – ворот.

Дважды.

За что, вы спросите?

За то,
что вы однажды
кому-то сделали назло
светло и ясно.

А прошлой ночью то светло,
увы,
погасло…

Теперь я жду…

Теперь я жду.

Как лопнет сердце.

И малую нужду терплю.

Вдруг – ныне?

А я метаться буду между дверцей
и крышкой унитаза.

Дом – пустынен.

И загибаться в стареньком сортире
не хочется.

Как, впрочем, – и в мундире.

Которого не будет.

Никогда.

Как никогда не будет и суда,
где я и прокурор,
и подсудимый,
и сам судья.

Себе.

Всё будет – проще.

Отпахнет мёдом липовая роща.

И отсверкают грозы на заре.

А я уже уеду.

В декабре.

Через полгода.

Придёт письмо.

Без адресата.

Распорядиться.

Тем-то.

И – тогда-то.

Постскриптум – прост.

Отсутствие.

Которым проверяется присутствие…

Я виноват. Что полюбил…

Я виноват.

Что полюбил.

И пыль в муравчатое поле,
и пал степной в сердечный пыл
я превратил своей любовью.

Я виноват.

Что оберег
моей любви поддался сглазу.

Раёк очей твоих померк.

Проказы вылились в проказу.

Я виноват.

Ручьи речей
не стали речкой полноводной.

Что нынче сделался ничей,
а ты не сделалась свободной,
я виноват.

Моя вина
в вине не может быть утоплена,
когда по-прежнему хмельна
моя душа тобою допьяна.

Апрель опрел.

А май омыл
лицо
слепым на солнце плачем.

Я виноват.

Что полюбил.

Тебя – мой ангел.

И – палач мой…

Я потерял. Что – не имел…

Я потерял.

Что – не имел.

Но боль утраты,
как будто – маленький расстрел.

Опять.

Когда-то
я полагал, что обрету
лишений после
одну-единственную.

Ту.

Которой возле
я буду сам.

Всегда.

Дурак…

Всех дурней – пуще.

Я потерял.

Что было так
предельно сущим.

Но не существенным был я.

Какая жалость.

И – шалость нашего бытия.

А что осталось?

Уйти из комнаты?

Зачем?

Я не был в комнате.

Я был среди бетонных стен.

Темнот.

Не помнится
ни мебель,
ни шуршанье штор,
ни рай – под боком…

Нет, вру.

Запомнился.

Декор.

Решёток – в окнах.

Иначе вышел бы иной
стезёй.

Досрочно.

Что не имел, сейчас – со мной.

Настырно.

Прочно.

Чужое.

Все.

И – всё.

Вокруг.

Родное – в прошлом.

Надежда.

Боль.

Нужда.

Испуг.

Нева.

Галоши.

Свобода.

Женщина.

Расстрел.

У Чёрной речки.

Я потерял.

Что – так хотел
иметь.

Навечно…

Эмигрирую…

Эмигрирую.

Из себя.

Опостылевшего.

Наружу.

Из вещественного «я» –
в фаренгейтовские стужи,
в бирюзу флорентийских утр,
в окровавленности закатов,
в бесконечности тар и брутт
супермаркета необъятного.

Эмигрирую.

Я.

К чертям.

Или – к ангелам.

На копытцах.

Тут заканчиваюсь.

Там
предполагаю родиться.

В тех исходах,
где нет ни виз,
ни границ,
ни нужды особой
каждый день подниматься.

Вниз.

Или – в небо мне падать.

Нёбом.

Эмигрирую.

Бросив здесь
своё сердце.

Квартиру.

Вещи.

Прель грибную.

Осенний лес.

Ночи белые.

Утра вещие.

Трёп – за рюмочкой.

Холм тряпья.

Паспорт – даже.

На блюдце – груши.

Эмигрирую.

Из себя.

Надоевшего мне.

Наружу…

Моей руки недвижимая тень…

 [...]

 

 

(в начало)

 

 

 

Внимание! Перед вами сокращённая версия текста. Чтобы прочитать в полном объёме этот и все остальные тексты, опубликованные в журнале «Новая Литература» в июле 2015 года, предлагаем вам поддержать наш проект:

 

 

 

---

Купить доступ ко всем публикациям журнала «Новая Литература» за июль 2015 года в полном объёме за 197 руб.:

Банковская карта:	Яндекс.деньги:	Другие способы:
		Наличные, баланс мобильного, Webmoney, QIWI, PayPal, Western Union, Карта Сбербанка РФ, безналичный платёж
После оплаты кнопкой кликните по ссылке: «Вернуться на сайт продавца»		После оплаты другими способами сообщите нам реквизиты платежа и адрес этой страницы по e-mail: newlit@newlit.ru

Вы получите каждое произведение июля 2015 г. отдельным файлом в пяти вариантах: doc, fb2, pdf, rtf, txt.

 

Автор участвует в Программе получения гонораров
и получит половину от всех перечислений с этой страницы.