Мария Малена
Сборник стихотворенийОпубликовано редактором: , 5.08.2007Оглавление
Геометрия истерикиГосподи, только бы не разреветься на улице!Ну же, терпеть, ну еще, ну хотя бы до лестницы! Шаг от бедра, поворот головы, не сутулиться. Губы дрожат отраженным в воде полумесяцем. Вот, говорят – королева. О, да! Королева я! Пальцев марать о чужие грехи не придется мне. Только ведь руки мои – одинаково левые, Обе они не в ладах с обручальными кольцами. Быть бы мне маленькой, слабой, – о, как бы любила я! Всё отдала б, по частицам – берите задешево! Ну же, скажите хоть кто-нибудь: «девочка, милая», Вместо громоздких речей. Лифт, этаж, ключ, прихожая. Пить в темноте – света нет. Телефон не работает. Или не пить, а реветь до истомы в конечностях, Новопассита и кофе набраться до рвоты бы, И, зеркала обходя, замечтаться о вечности. Выйти на улицу – ну помогите хоть кто-нибудь! Гордость заснула – и черт с ней, сведенной зевотою. Сударь! Постойте! Желаете странствие по небу? Ах, вы спешите... Нет-нет, телефон не работает... БезысходностьБродского начиталась.Тоска да и только. Плакать без смысла. Только глаза неволить. Там, наверху, в зимнего неба осколках Ангелы, устаревшие, как радиолы... Ты и не знал, что оно раскололось, верно? Ангелы, глупо хихикая, бьют посуду. Осень закончилась. Стылые лужи. Скверно, Этой зимою опять ничего не будет. Помню – смешная! – тебя ухватив за лацкан, Что-то шептала взахлеб, наглотавшись снега. Вспомнится – боязно. Не за что, вроде, драться. Что-то внутри умирает, как будто – эго. Соль рассыпаю. Да разве же дело в соли? В зеркало глянула – тени легли синее. Я и без Бродского кое-что смыслю в боли. Бродский не пишет о том, что мне делать с нею. Две с половиной минутыВысоковольтные линии вроде хрустальногоКупола делят на части пространство над городом. Долгие проводы доброго гостя до дальнего Поезда. Вот и увиделись. Выглядишь молодо. Высоковольтка и рельсы ползут параллелями, Пересеченными шпалами или воронами. Кем-то всеведущим там, наверху, было велено, Чтоб расставания пересекались с перронами. Из семафоров, дождя и гудков пересортица, Мир механизмами тикает, рвутся мгновения. Две с половиной минуты – И мир испортится. Две с половиной минуты До отправления. Видимо...Я придумала тебя видимо.Для чего? Чертям одним ведомо. Глядя в зеркало, тебя видела. Наводила ворожбу – ведьмою. Где ты нынче? Листопад огненный, Выдыхает город пыль осени – По Фонтанке не плывут окуни, Тротуар не прорастет озимью, В тусклом небе не летят кречеты, Лишь фонарь скрипит-поет кочетом. Я иду – рука в карман клетчатый, Непослушная, в кулак корчится. Я ведь все сама не так сделала, Испугала ворожбой, словно я Вправду сильная, всерьез смелая, Да дождинки на щеках солоны. Где ты нынче? Листья жгут дворники, С пеплом запахи летят дымные. Сквозь асфальт растет травой-донником Боль моя, до простоты длинная. Грусть – зверек голодный – ест за душу, Осень небо залила заревом. За тобой мне не бывать замужем, Лишь выдумывать тебя заново. Без названияЯ босыми ногами прошлёпаю в мамину комнату,молоко недопитое выплеснув в зимнюю форточку. Буду маленькой-маленькой. Сердце испугом нетронутым будет в уши стучать. Опущусь у кровати на корточки и нырну с головой в одеяло, лоскутьями сшитое – никому ни о чем одеяло не станет рассказывать. Буду плакать навзрыд, бормотать и отчаянно всхлипывать, и ногтями в подушку впиваться, и слёзы размазывать. Одеяльную тьму освещая карманным фонариком, чтоб никто не увидел, стихи напишу без названия о тебе, о весне, о воздушном подаренном шарике, о больнице и боли, предательстве и расстоянии. А потом – слёзы вытру и вынырну в улицу пыльную, усмехнусь над недавними глупыми, злыми вопросами, над слезами взахлёб. Я же взрослая, злая и сильная. И не пью молока. И не плачу. И ноги не босые. Татьянин день (между прочим)"Жить не хочешь?" – молчу от незнания. "Хочешь яблоко?" – "Яблоко?.. Да." (Е.Исаева) Чашкой кофе недопитой Вечер кончился кабацкий. Дверцей хлопаю – закрыта, В шубе путаюсь дурацкой. У таксиста деловитый Говор южно-азиатский. Отвезти куда, подруга? Разозлилась до икоты. К горизонту и по кругу. Удивленно смотрит. Что ты? Не ломала б что ли руки, Поревела б, коль охота. Господи, прости, помилуй. Так реветь – добро бы спьяну. Мама раму недомыла, Мама хлещет валерьяну. Брежу что ль? Видать, простыла. Время – полночь. День – Татьянин. Ну, скажи, чего ты хочешь? Умереть? Молчу. Не знаю. В незакончившейся ночи Фонарей огарки тают. У таксиста, между прочим, Счетчик тикает, считает. |
![]() ![]() ![]() ![]() ![]() ![]() ![]() ![]() ![]() Мы издаём большой литературный журнал из уникальных отредактированных текстов Люди покупают его и говорят нам спасибо Авторы борются за право издаваться у нас С нами они совершенствуют мастерство получают гонорары и выпускают книги Бизнес доверяет нам свою рекламу Мы благодарим всех, кто помогает нам делать Большую Русскую Литературу Собираем деньги на оплату труда выпускающих редакторов: вычитка, корректура, редактирование, вёрстка, подбор иллюстрации и публикация очередного произведения состоится после того, как на это будет собрано 500 рублей. Сейчас собираем на публикацию: 03.01: Художественный смысл. Любовь к мысли (критическая статья) Вы можете пожертвовать любую сумму множеством способов или сразу отправить журналу 500 руб.: - с вашего яндекс-кошелька: - с вашей банковской карты: - с телефона Билайн, МТС, Tele2: «Новая Литература» (без рекламы): ![]() ![]()
|
||
При перепечатке ссылайтесь на newlit.ru. Copyright © 2001—2021 журнал «Новая Литература». Авторам и заказчикам для написания, редактирования и рецензирования текстов: e-mail newlit@newlit.ru. Меценатам, спонсорам, рекламодателям: ICQ: 64244880, тел.: +7 960 732 0000. |
Реклама | Отзывы |