Иринелл.
Рассказ «В ночь на пятнадцатое... ».
«Котёнок! Если ты это нашла, значит, меня уже нет. Но вообще-то я пишу это на всякий случай, умирать я пока не собираюсь. Скорее, даже для себя пишу, чтобы привести все мысли в порядок.
Итак. У тебя сейчас два пути – или начать верить в фантастику, или признать, как, впрочем, это сделали многие, меня сумасшедшим. Выбрала, я надеюсь? Тогда идём дальше, потому что я всё-таки тебе верю!
Что же я такое изобретал? Ты там сидишь, я надеюсь? Отлично… Сядь покрепче. Машину времени. Смеёшься? Ладно, пусть не машину. Я и названия-то своему изобретению не знаю, может, ты подскажешь? «Машина» – это, во-первых, как-то очень громоздко и старорежимно, что ли… А во-вторых, – просто неправильно. Это и не машина вовсе, а что-то эдакое, выросшее на стыке трёх наук – химии, физики и… биологии. Да, да… Твой чокнутый папашка ещё и биологией здорово в последнее время увлекался…
Короче, не буду я тебе туманить хорошенькую рыжую головку, всё равно не поймёшь, ты уж извини, но это так… Вот в этой тетради есть ВСЁ. Кто захочет – поймёт, но ты оставь её на потом. А сейчас послушай меня.
У МЕНЯ ПОЛУЧИЛОСЬ!
