Валерий Румянцев
Сборник стихотворенийОпубликовано редактором: Карина Романова, 13.12.2011Оглавление
Встреча с жизньюТак долго не было меня!Вселенная томилась, предчувствуя моё возникновенье, а я не торопился, я тянул, я тешился своим небытием, придумывал предлоги для отсрочек – филонил всячески. (Геннадий Алексеев) Разинув рот, А я тянул, изображал суровость, Гляжу на белый свет: Когда Вселенная томилась предо мной, На тополя, Моля скорей на свете появиться На женские затылки, И осчастливить этот мир собой. На скомканный автобусный билет, И вот я здесь… Кругом чужие лица. На грязный снег, на винные бутылки… Повсюду люди носятся гурьбой… И упиваюсь чудной новизной, Вот так и появился я в столице Ведь оказалось: жизнь – такая новость! И всех ошеломил своей судьбой. Единственное желаниеКак хочется порою отдохнутьот гладкого лица… Надеть морщины, встать в очередь за пивом, пену сдуть, ввернуть словцо из мрачной матерщины! (Глеб Горбовский) Я весь в заботах как пчела кручусь. Сосу нектар словесный днём и ночью. Нет времени ни забежать к врачу, и ни в театр сходить, не говоря о прочем… Звучат вокруг изящные слова. Эстетов лица кружат предо мною. От рифм порой шалеет голова, и я лишь чудом до сих пор не вою… Как хочется порою отдохнуть от бесполезных умных разговоров. Зайти в пивную, смачно пену сдуть и окунуться в разнотемье вздора. Напиться вдрызг, не помнить ничего, стаканом в стойку грохнуть без причины. И как венец желанья моего – ввернуть словцо из мрачной матерщины! Но мне нельзя – я вечно на виду. И было бы плачевным пробужденье. Так что в пивную если и зайду, То только лишь в своём стихотвореньи. Мир в туманеНо тот, кто двигал, управляяМарионетками всех стран, – Тот знал, что делал, насылая Гуманистический туман. (Александр Блок) Гуманистический туман Окутал смогом всю планету – И вирусы духовных ран Развязно странствуют по свету. Наживы дух сердца грызёт, Их обрекая на безволье, И человечество ползёт Назад в своё ранневековье. Марионетки всех мастей Привычно предают народы, Чтоб сделать из своих детей Ничтожных нравственных уродов. А тот, кто двигает фигуры И контролирует их всех, Следя за ходом партитуры, Уже предчувствует успех. Он знал, что делал, насылая Гуманистический туман, Во тьме которого плутают Остатки прежде славных стран. ЗагадкаПо книгаммы прекрасно знаем о том, что мамонт – ископаем. Но мы не видим в том предлога для погребенья носорога. (Вечеслав Куприянов) По книгам мы прекрасно знаем, что Леонардо гениален. Как в этом отыскать предлог, чтоб напечататься я смог. ПробуждениеВсю ночь какой-то странный снился сон.Проснулся утром – ничего не помню. (Вадим Халупович) Стокгольм. Волненье. Нобеля портрет. Словам моим притихший зал внимает. Я более чем признанный поэт. Такое только в сладких снах бывает. Сон был прекрасен. Руку жал король, И я чего-то мямлил по-английски… Проснулся утром – головная боль И образ жизни наш, родной, российский, И я здесь вовсе не лауреат, И я – всего лишь литератор скромный. Что с нами сновидения творят. Уж лучше б было ничего не помнить. Незаменимый помощникЯ спасительно болен. В моей кровиУдивительно миниатюрного ростика Обнаружен весёлый микроб любви. Он танцует при помощи весёлого хвостика. (Анатолий Чиков) В моей крови микроб резвится, Крича: “Все клетки сокрушу!” А я лежу себе в больнице И с удовольствием пишу Про то, как я живу с микробом. И, что бы врач не говорил, Я буду с ним дружить до гроба, На это не жалея сил. Что медицина понимает В том, где нам польза, а где вред. Микроб писать мне помогает Уже не помню сколько лет. Мне без микроба жизни нету, Так что отстаньте, доктора. Что без микробов жизнь поэта? Тоска! Серятина! Мура! Нет, я не Байрон…Опять знакомлюсь. Руку жму.Обычного вопроса жду: “А вы не родственник тому, Который написал “Звезду”? Я Казакевич, но другой Ещё неведомый избранник. (Вячеслав Казакевич) Любой, кому я руку жал, Меня невольно обижал. Но я к такой судьбе готов И не бегу от вечных слов: “А вы не родственник тому?..” Что ж, я привык и потому Лишь головой качну в ответ: Мол, вы уж извините, нет. И напишу своей рукой: “Нет, я не Байрон, я другой…” ДиалектикаЯ опасно молод,потому что стар. И опасно стар я, потому что молод. (Владимир Портнов) Я здоров, потому что болею, И болею, поскольку здоров. Всё могу я и всё не умею. Что поделаешь: вот я каков. Диалектика всем во мне правит, Свет и тьма воедино слились, Кровь холодная жарко играет, Что пишу я – поди разберись. А вдруг?Мне снилось,Будто так я знаменит, Что мне При жизни Памятник отлит. Стоит он На бульваре на Тверском, И вот К нему Я подхожу тайком. К его ногам Несёт цветы Народ. Меня ж Никто В лицо не узнаёт. (Николай Доризо) Никто не знает, как я знаменит, Как много памятников мне отлито, Я – знаменитейший в Отечестве пиит, Но от народа это дело скрыто. То безлимитная подписка на меня, То годовщина смерти иль рожденья… Журнал, газета, лист календаря – Повсюду есть мои стихотворенья. Я прихожу ночами на Тверской И, подождав удобного момента, С какой-то непонятною тоской Кладу себе цветы у постамента. У ног моих букеты круглый год, Сюда народная тропа не зарастает. Да, чтит мою поэзию народ, Хотя в лицо меня никто не знает. Такой вот сон приснился мне вчера, Бытие и поэзияВ сарае тёмном возится свинья,Гремит соседка ржавыми корытами… Плывёт по небу голова моя С глазами широко открытыми. (Вечеслав Казакевич) Я не люблю свиней, их чушками зову, Противны мне их рыла непристойные. Когда я слышу их возню в хлеву, Мне чудятся явления застойные. Звучат в мозгу обидные слова, Я начинаю весь дрожать и маяться, Долой отсюда рвётся голова И наконец от тела отрывается. И вот она меж туч стремглав летит, По сторонам глазами зорко зыркая, И тут к стихам приходит аппетит, И я пишу их, торопясь и фыркая. МетаморфозыСвеча превратится в меня.Любой растворится предмет. Причина причин – это я. И вот растворился ответ! (Игорь Бойко) Всё растворяется вокруг И превращается друг в друга. В квадрат преобразился круг, В старушку – юная подруга. Стал шифоньер похож на торт – Я чуть не съел его намедни. Открыл свой новый сборник – тот Вдруг превратился в чьи-то бредни. Что в мире постоянства нет, Я узнаю не понаслышке. Одно стабильно: я – поэт, И у меня выходят книжки. Всё остальное – просто рой Ежеминутных превращений. Мне даже кажется порой: А вдруг и я уже не гений? Цвет лицаТак и живу – без пятен, без грехов,И только очень редко, среди ночи, Вдруг отведу застенчивые очи От бледного лица моих стихов. (Борис Сиротин) Живу на этом свете без грехов, И биография моя без пятен. Я даже в написании стихов Всегда бываю прост и аккуратен. Мои стихи имеют бледный вид, И потому читатели их любят. Недаром мне редактор говорит: “Тебя народ российский не забудет.” Да, это справедливо: я вложил Всю душу в чистоту своих творений, И пусть чинов больших не заслужил, Зато и никогда не знал сомнений. Но по ночам, застенчиво взглянув На строки в поэтической тетрадке, Я понимаю, тяжело вздохнув, Что со здоровьем здесь не всё в порядке. ПредостережениеКолокольчики мои,Цветики степные! Что глядите на меня, Тёмно-голубые. (А. К. Толстой) Колокольчики мои Над моей парадной. Что глядите на меня с грустью безотрадной? (Дмитрий Толстоба) Открыв сей сборничек простой, Гляди, читатель, в оба: Встречается А.К. Толстой В стихах у Д. Толстоба. ПоэтлоБерендеевостаринное село. Диво-дерево от веку там росло, ива-дерево, по-ихнему ветло. И вилось над ним несметное пчело. И паслось под ним рогатое козло. (Евгений Елисеев) Над издательством Несметное стихло. Издевательством В нём плещется фуфло. Надругательством Над русским языком Из издательства Ползёт бумажный ком. И сбивает с ног Поток Стишат, А под крышей смог, И мельтешат, Пряча по карманам Монетло, Графоманы, А попроще – поэтло. Встреча с бытомХорошо слагать стихив созерцанье и покое. Ироничною строкою искупать свои грехи. Проплывать над мостовой, горней славою увитым. И при каждой встрече с бытом биться в стенку головой. (Юрий Михайлик) Хорошо при встрече с бытом Биться в стенку головой. Пусть хожу я весь избитый, Но зато стихи со мной. Стен у нас в стране немало, Да и быт стоит стеной. Настучусь я до отвала Ироничной головой. Больше шишек – толще книжка, Тут расчёт совсем простой. И затраты на бинтишки Окупаются с лихвой. Снимите шляпу – я идуЯ иду как дурак,Я иду по прямой, Я всё дальше иду… Ну и что? (Диомид Костюрин) Ну и что, Что стихи у меня Чёрт-те что? Или даже вообще Не стихи… Ну и что? Чтобы это понять, Надо их прочитать. Нужно сборник купить, Новых сборников жду. За него заплатить А завистников И доставить домой… В в лужу сажает вопрос: Я иду по прямой, Раз купили стихи, Я всё дальше иду, Значит есть на них спрос. Вспоминая классиковЯ,несомненно, гений, Но – Блок!.. Озноб опять. (Сергей Бобков) Сегодня мне открылась суть: Я, несомненно, гений! Спешу я в зеркало взглянуть, Чтоб не было сомнений. Да, это я – Сергей Бобков, Отринуты сомненья. Теперь узнают все, каков Портрет венца творенья. Я – гений, нечего скрывать, Похожих больше нету. Теперь начну писать и рвать, Как делают поэты. Сижу, пишу. Вдруг в голове Всплывает имя Пушкин – И что-то рушится во мне, Озноб идёт к макушке. Всё неуверенней рука Слова выводит в строки. Но я сидел, писал, пока Не вспомнил вдруг о Блоке. Но – Блок!.. Уже в коленях дрожь, Трясусь, как в лихорадке, И ничего не разберёшь, Что я строчу в тетрадке. “Что ты дрожишь? Ведь ты – венец!” – Себя я уверяю. Но – Лермонтов!.. И я вконец Сознание теряю. Как же так?Я мало ел и много думал.Ты много ел и мало думал. А в результате – как же так? – ты – умница, а я дурак! (Игорь Шкляревский) Я мало ел и много думал, Всё больше, правда, о еде. Ты много ел и мало думал, Тебя печатали везде. Прошли года… Ты мимоходом В Союз писателей вступил. Ты ешь всё больше год от года, На это тратишь уйму сил. А я в больнице размышляю, Как чуден творческий удел: Тебя, бездумного, все знают, А я – мыслитель, не у дел. Ё, к, л, м, нБлуждают звуки, меня маня,у них повсюду своя родня – и если щука сожрёт леща, то это выйдет посредством “щ”. (Михаил Яснов) У звуков всюду Своя родня. Писать я буду Посредством “я”. А коль возникнет Вдруг ерунда, Редактор вникнет И скажет “А”. Раз так, придётся Сказать и “Б”, Что отзовётся В моей судьбе. Вновь издаются Мои стихи – Вокруг смеются И молвят: “Хи”. А позабудут Кричать я буду: Вдруг обо мне, “К, л, м, н!” Физика и лирикаСумасшедшие кваркиКюветных ворон Прерывают весенние кванты Лягушек. (Владимир Костров) Я ехал в поезде и “Физику” читал: Её в купе попутчик мой оставил. К концу пути я жутко умным стал И по-другому мир теперь представил. Вот в небе радуга дисперсией полна. Интерферируя и снова отражаясь, Шлёт миру излучение она, В глазах людей повторно преломляясь. Сигнал от радуги квантует лягушат, Орущих по-весеннему безумно, И кварки лягушат в пруду кишат Спонтанно, независимо и шумно. Экстраполируя свой опыт на весь свет, Я индуцирую редактора сказать: “Ну, наконец, пришёл такой поэт, Что может физику и лирику связать.” |
Нас уже 30 тысяч. Присоединяйтесь!
Миссия журнала – распространение русского языка через развитие художественной литературы. Литературные конкурсыБиографии исторических знаменитостей и наших влиятельных современников:Только для статусных персонОтзывы о журнале «Новая Литература»: 24.03.2024 Журналу «Новая Литература» я признателен за то, что много лет назад ваше издание опубликовало мою повесть «Мужской процесс». С этого и началось её прочтение в широкой литературной аудитории .Очень хотелось бы, чтобы журнал «Новая Литература» помог и другим начинающим авторам поверить в себя и уверенно пойти дальше по пути профессионального литературного творчества. Виктор Егоров 24.03.2024 Мне очень понравился журнал. Я его рекомендую всем своим друзьям. Спасибо! Анна Лиске 08.03.2024 С нарастающим интересом я ознакомился с номерами журнала НЛ за январь и за февраль 2024 г. О журнале НЛ у меня сложилось исключительно благоприятное впечатление – редакторский коллектив явно талантлив. Евгений Петрович Парамонов
|
||
Copyright © 2001—2024 журнал «Новая Литература», newlit@newlit.ru 18+. Свидетельство о регистрации СМИ: Эл №ФС77-82520 от 30.12.2021 Телефон, whatsapp, telegram: +7 960 732 0000 (с 8.00 до 18.00 мск.) |
Вакансии | Отзывы | Опубликовать
|