Восходящие потоки

 

 

 

На вилле Аделаиды я опять приступил к своему роману. Я знал, о чем буду писать.

 

Мне никто не мешал. Аделаида все-таки святая женщина! Она мне напомнила ту, о которой я уже говорил: ту, у которой скрывался, когда подыскивал себе в Москве безопасную квартиру.

 

Я опять скрывался. Теперь от кого?..

 

 

...Прилетев в Лас-Вегас, Мишель ни разу не легла со мной в постель. Она по целым дням пропадала в кабаках и, естественно, в игорных заведениях. Сначала, в дешевых, а затем, когда приоделась и приобрела лоск, в дорогих, куда подкатывала на арендованном «Кадиллаке» длиной в полквартала.

 

Я валялся в номере и проклинал свою болезнь...

 

Рассказывать мне, в сущности, нечего. Кроме... Я опять видел отца. Или мне он привиделся... Или все-таки видел?..

 

Однажды я заставил себя встать, побриться, принять душ, спуститься в бар, выпить стаканчик шотландского и выйти на улицу.

 

По улице шли нормальные люди. Сумасшедших, примчавшихся за джек-потом я среди них не заметил. Возможно, все они уже сидели за зеленым столом и следили за пальцами крупье.

 

Я остановился. Увидел отца... Но его заслонила толпа. Опять он исчез. Что со мной делается? Я схожу с ума. Если уже не сошел. Нет, на этот раз я был почти уверен, что видел отца. Мне даже показалось, что он улыбнулся мне.

 

Отец был не одни. Рядом с ним шла женщина. Лицо ее показалось мне знакомым.

 

Отец преследует меня не только наяву. Он мне снится каждую ночь. Несмотря на все мои страдания из-за дурацкой страсти к Мишель...

 

 

 

*************

 

 

Да, мой роман летел к концу. Но тут я почувствовал, что если останусь на вилле еще хотя бы один день, со мной случится что-то ужасное.

 

Я отложил ручку в сторону и задумался.

 

Что со мной могло произойти? И тут я совершенно ясно понял, что любая минута промедления могла мне стоить если не жизни, то здравомыслия. То есть я понял, что близок к помешательству. О причинах я не задумывался.

 

Возможно, это гены. Отцовские гены. Отец исчез так, как исчезают умалишенные.

 

Можно, конечно, обратиться к психиатру. Так делают на Западе. Или к психоаналитику. Это даже лучше. Психоаналитик выслушает и даст какую-нибудь дурацкую рекомендацию. Например, посоветует купить новую машину или поменять сферу обитания...

 

Но русский человек расценивает поход к такого рода специалисту как признание своей психической неполноценности. И, естественно, страшно боится, что приятели и соседи будут на него коситься.

 

Но главное, чего он боится, так это вторжения в свою душу, в ее потаенные места, он боится, что итогом этого доброжелательного, но нескромного вмешательства могут стать необратимые последствия. Он боится, что станет, как все... Потеряет свое «я». То есть, он перестанет быть самим собой.

 

Я русский человек. Поэтому буду следовать тому, с чем сжился и к чему привык.

 

Вещей у меня было по-прежнему немного. В чулане я нашел старую сумку, положил в нее все необходимое и воспользовался дверью, которая вела из кухни в оранжерею.

 

Никаких записок я не оставил. Надеюсь, Адель меня поймет. Она умная. Да и Славику не привыкать расставаться со мной при странных обстоятельствах. Для всех я просто бесследно исчез. Будто меня и не было.

 

Издали я полюбовался видом красивого парка перед белоснежным домом с колоннами. На берегу искусственного озера в креслах сидели мои друзья и вели неторопливую беседу. Меня они не заметили. Так мне показалось. Мне стало скучно...