HTM
Номер журнала «Новая Литература» за сентябрь 2018 г.

Джон Маверик

Просто так

Обсудить

Сборник миниатюр

Опубликовано редактором: Карина Романова, 29.06.2010
Оглавление

4. Просто так
5. Флейта
6. Праздники и поезда

Флейта


 

 

 

Странное утро. Желтый свет, податливый и бесформенный, как апельсиновое желе. Он мягко заполз под мои сомкнутые веки и, причудливо обволакивая глазные яблоки, просочился в зрачок. Я проснулся. Всегда ли это так необычно – просыпаться по утрам? Лежал и осматривал свою комнату: белый потолок, окно, столик, ковер на полу. Зеленый, с густым, жестким ворсом, как трава, колючая и неживая. Синтетическая. Какой странный мир. Я совсем не помнил его, словно вся бесконечная цепочка прошлых пробуждений стянулась вдруг в одну точку, сверкающую желтым светом и мертвой зеленью ковра. Прошлое исчезло, а вместе с ним ушли воспоминания, поблекшие, бесполезные, как потрепанные картонные декорации. Я попытался думать о будущем, но не мог вспомнить, что это такое. Будущее… то, что будет. Ведь это же ничего не объясняет. Что, собственно говоря, может быть? Погаснет желтое солнце? Исчезнет зеленый ковер? Безумие. «Будущее – это безумие», – сказал я себе и сразу успокоился, как будто в одну секунду постиг всю философию этого незамысловатого мира.

И все-таки что-то было не так. Я встал с постели и подошел к окну. Зеленые деревья. Голубое небо. Желтое солнце. Трава зеленая, как синтетический ковер. Да нет, вроде бы все правильно.

И только на мгновение, нет, на долю мгновения мне подумалось или просто показалось: а вдруг это не окно, а зеркало? И, может быть, я сам и есть эти деревья, и небо, голубое до тошноты. Смотрюсь сам в себя, как в бесконечное пустое пространство, как в анфиладу распахнутых настежь дверей, тщетно пытаясь убедиться в собственной реальности. Вот оно! Реальность. Я догадался, что было не так в этом непорочном, спокойном пейзаже, в воздухе и солнце – они не были реальны. Смутное, едва осознанное ощущение, обретая форму и силу, переходило в печальную уверенность, а вместе с ней пришло понимание. Нереальный мир. Был ли он когда-нибудь другим? Я не знал. Я задал вопрос иначе: должен ли он быть другим? Наверное, должен, ведь у каждого слова с «не» обязательно есть антипод – антоним. Целый мир, даже такой упорядоченный и правильный, не может держаться на одном лишь отрицании.

Я так увлекся решением задачи, что не сразу заметил, как пробудившаяся память настойчиво подсказывает мне какое-то слово. Поход. Я не понял, но она продолжала подсказывать. Какой поход? Сегодня я должен идти в поход. У нереального мира было одно преимущество: в нем не существовало слова «зачем?». Только обрывки команд, короткие, как молодые, только развернувшиеся листочки дуба, глубокие, как норы, в которых исчезают полуденные тени, когда солнце выходит в зенит. И ничего не нужно спрашивать, просто собраться и идти. Наверное, у предстоящего похода есть какая-то цель, давно забытая или еще не познанная, а если ее и нет… не все ли равно? Я ходил по комнате и складывал вещи в рюкзак. Бутерброды, тщательно упакованные в целлофановый пакетик. Их нужно съесть. Компас – чтобы не заблудиться. Прозрачная пластмассовая бутылка с водой на случай, если будет мучить жажда. Резиновый плащ, чтобы не промокнуть во время дождя. Все вещи важные, нужные. Нереальные, но это, конечно, не их вина. Откуда взяться реальным вещам в нереальном мире?

А это что? Продолговатая темная трубочка, узкая и гладкая на ощупь. Я повертел ее в руках, вспоминая имя. Да, не название, а имя, потому что назвать предмет можно как угодно, а имя у него только одно – зеркало его сути. Флейта, музыкальный инструмент. Из него можно извлекать гармонические колебания, создающие приятные слуховые ощущения. Только для чего? Я пожал плечами и положил флейту на место, в ящик стола. Но стоило мне отдернуть руку, как странное чувство накатило на меня, словно морская волна прошла над головой, холодная, удушливая и невыносимо соленая; даже кончики пальцев защипало от нетерпения – это обязательно нужно взять! Я призвал на помощь все доводы разума. Перебрал в памяти все, что знал о музыке. Красивые звуки, печальные… но зачем они?! А тем более в походе? Совершенно бесполезная вещь. Я протянул руку, взял флейту и положил ее в рюкзак. И сразу почувствовал облегчение: теперь можно отправляться в путь. Как будто что-то маленькое и крылатое отделилось от меня и жадно устремилось вперед. Поход! Ясный солнечный день, и идти было странно легко. Ровная, темно-зеленая трава, не жесткая и не мягкая, а просто никакая. Деревья, чуть выше моего роста с округлыми одинаковыми вершинами, а меж ними вьется, не исчезая, хорошо утоптанная тропинка. Значит, надо по ней идти. Иначе для чего же она тогда?

Я шел, и мне виделась вся Земля, покрытая такой же зеленой травой и такими же невысокими деревьями, разбросанными с правильными, равными промежутками по бесконечному зеленому пространству. А кроме этого – только моя тропинка и дом, из которого я вышел, больше ничего. Но если так, то куда я иду? Ведь везде одно и то же: трава, деревья, желтое солнце и низкое небо над головой, и ничего другого нет и не будет. А может быть, дело вовсе не в месте назначения? Разве идти нужно только для того, чтобы куда-то попасть? Разве действие не имеет ценности само по себе, независимо от результата?

Эта мысль принесла облегчение, и только смутное беспокойство осталось, беспокойство, причину которого я не мог себе объяснить. Что со мной? Откуда это состояние? Легкое удивление, хотя удивляться нечему; неопределенная тревога, хотя все вокруг безопасно, спокойно, заранее предрешено.

А может быть, я влюблен? Какой абсурд! Интересно, в кого? Она… где-то там, в другом мире, оставшемся далеко-далеко позади в пространстве или во времени, где любые переливы красок мы принимали за радугу, а каждое сновидение – за жизнь. А узоры на стекле – за видения райского сада… да разве это узоры? Это же мороз.

Она. Ее невесомые кудри перевиты прядями дождя и паутинками темноты, на губах – алое многоцветье заката, а золотые ресницы сомкнуты, как лепестки ночного цветка, уснувшего перед рассветом. Я не помню ее лица, я не знаю ее имени, но я люблю ее сон.

Да, еще об одной вещи я забыл. Я должен это обдумать. Навязчивая, неотступная мысль давила на мой мозг из подсознания, словно бесформенная черная глыба, нависающая где-то за пределами видимости. Флейта. Ее абсолютная бессмысленность не давала мне покоя, маячила перед глазами постоянным упреком. Что заставило меня взять ее с собой в поход? Что я должен с ней делать? Она не укладывалась в привычную схему, которую со свойственной ему услужливостью нарисовал для меня нереальный мир.

Я иду по тропинке, под желтым солнцем и голубым небом, вокруг меня зеленые деревья на зеленой траве; я несу в рюкзаке бутерброды, компас, бутылку и плащ. Все так естественно, просто и объяснимо. Но флейта! Я остановился, снял рюкзак и достал оттуда знакомую гладкую трубочку. Темная и прохладная, затаившаяся в человеческой руке, как беспомощный дикий зверек, она выглядела чужой. Неправильной. Необъяснимой. И вдруг – я чуть не вскрикнул от неожиданного прозрения. Она была реальной. Я едва не выронил флейту из рук, но тут же, опомнившись, крепко сжал ее в ставших горячими пальцах. Все встало на свои места. Реальный предмет в нереальном мире – да, в этом был смысл! Теперь я знал, что с ней нужно делать. Бросив на тропинку потерявший свое назначение рюкзак – жаль только, что не успел съесть бутерброды – я благоговейно поднес флейту к губам.

И зазвучала музыка. Я был готов к этому, и все-таки вздрогнул от нетерпения и радости: это была реальная музыка! Такая же, как и флейта. Реальные звуки, чистые, печальные и пронзительные – острые, словно лезвие бритвы – вспороли нереальный воздух, вскрыли его, точно пустую консервную банку. Нереальный мир как будто смялся, сложился, подобно скатерти, а под ним… Море… Глянцевые, отливающие рыбьим жиром волны неистово и нежно заключили в свои теплые объятья хрупкие корабли. Города… тысячеглазые, фосфоресцирующие улицы, охваченные пламенем искусственных огней, а на них – миллионы людей, вызволенных из чудовищного плена небытия. Тысячи острых вершин взметнулись высоко в хрустально сияющее небо, пробиваемое то здесь, то там случайными всполохами солнца и быстрыми тенями бегущих облаков. Березы, осины, клены… Я вспомнил их имена. Я припал к их корням, объятый восторгом, болью, ликованием. Спящая красавица, разбуженная поцелуем моей флейты. Сколько боли в ее красоте, и сколько странного, обжигающего счастья. Такого, что и не выразишь; разве только упасть на землю и плакать целый день подряд, и еще целую ночь, бесконечно, как дождь, безутешно, как северный ветер. Земля! Я люблю тебя. Позволь мне быть твоим возлюбленным.

 

 

 


Оглавление

4. Просто так
5. Флейта
6. Праздники и поезда
Пользовательский поиск

Канал 'Новая Литература' на telegram.org  Клуб 'Новая Литература' на facebook.com  Клуб 'Новая Литература' на g+  Клуб 'Новая Литература' на linkedin.com  Клуб 'Новая Литература' на livejournal.com  Клуб 'Новая Литература' на my.mail.ru  Клуб 'Новая Литература' на odnoklassniki.ru  Клуб 'Новая Литература' на twitter.com  Клуб 'Новая Литература' на vk.com  Клуб 'Новая Литература' на vkrugudruzei.ru

Мы издаём большой литературный журнал
из уникальных отредактированных текстов
Люди покупают его и говорят нам спасибо
Авторы борются за право издаваться у нас
С нами они совершенствуют мастерство
получают гонорары и выпускают книги
Бизнес доверяет нам свою рекламу
Мы благодарим всех, кто помогает нам
делать Большую Русскую Литературу



Собираем деньги на оплату труда выпускающих редакторов: вычитка, корректура, редактирование, вёрстка, подбор иллюстрации и публикация очередного произведения состоится после того, как на это будет собрано 500 рублей.

Сейчас собираем на публикацию:

07.11: Виталий Семёнов. На разломе (рассказ)

 

Вы можете пожертвовать любую сумму множеством способов или Яндекс.Деньгами:


В данный момент ни на одно произведение не собрано средств.

Вы можете мгновенно изменить ситуацию кнопкой «Поддержать проект»




Купите свежий номер журнала
«Новая Литература»:

Номер журнала «Новая Литература» за сентябрь 2018 года

Купить все номера с 2015 года:
Литературно-художественный журнал "Новая Литература" - www.newlit.ru


 

 



При перепечатке ссылайтесь на newlit.ru. Copyright © 2001—2018 журнал «Новая Литература».
Авторам и заказчикам для написания, редактирования и рецензирования текстов: e-mail newlit@newlit.ru.
Меценатам, спонсорам, рекламодателям: ICQ: 64244880, тел.: +7 960 732 0000.
Реклама | Отзывы
Рейтинг@Mail.ru
Поддержите «Новую Литературу»!