Александр Брит
РассказОпубликовано редактором: Вероника Вебер, 21.02.2013Оглавление 6. Часть 6 7. Часть 7 Часть 7
Она опоздала. Приехала на новой машине – комфортной, дорогой, вытянутой, как лощёная борзая. Но грязного синего цвета: какого-то коридорного, проходного, базарного. Он взял её под локоть и провёл в беседку, под деревья. Помог сесть за столик, на секунду положил ей на плечи свои ладони. – Кушай, пожалуйста. Ты устала? – Ужасно, – сказала она, беря со стола вилку с ножом. – Ужасно. – И, полуобернувшись к стоянке, бархатно спросила: – Тебе нравится моя японочка? – Ты себе не изменяешь, – сказал он. – По-прежнему предпочитаешь японский автопром. – Да, – поскучнела она. – Обожаю. Подошёл седой официант, слегка наклонился. – Что-нибудь ещё? – Пожалуйста, принесите мне вина. Французского сухого, двести грамм. Хотя бы семилетней выдержки, – сказал Ванькович. Официант отвёл взгляд, опустил блокнот с ручкой. – К сожалению, такого вина нет, – и пошутил: – Мы его не закупаем… года с 1969-го… Может, что-нибудь другое? «Сделайте нам красиво, – на одесский манер подумал Ванькович. – Потеряйтесь». И вслух добавил: – Спасибо. Полина как-то странно, половинчато улыбалась. В её полуулыбке сквозила усталость, разочарование и отрешённость. Как у великой Роми Шнайдер в фильме «Бассейн».
– Как ты? – спросила она Ваньковича незнакомым мёртвым голосом. – Думаю о тебе… Она небрежно посмотрела на него, вздохнула. – Зачем? – Потому что воспоминание – это переживание после переживания, – напомнил он. – Понимаешь? – Понимаю, – Полина покачала головой, продолжая полуулыбаться. С укором сказала: – А знаешь, я ведь всё это время выбирала мужчину. И ты был одним из тех, кого я реально могла бы выбрать. Как глупо… всё глупо, да? Она поковыряла салат с креветками, положила вилку с ножом на краешек тарелки, облокотилась локтями о стол, держа запястья почти у самого подбородка и закрывая сомкнутыми ладонями половину лица. «Что ты хотел? – спрашивали её глаза. – Что ты хотел?» Кровь ударила в виски Ваньковичу, застучала в горле. У него возникло неприятное ощущение, что он сам является предметом факторинговой сделки. – Я ей всё сказал. – Ванькович смотрел на Полину, не моргая. – Я всё сказал Песне… Я свободен. Будь моей. Я хочу быть с тобой… всегда…
Медленно она опустила руки к столу, провела ладонями по салфетке, будто разглаживая её. Не поднимая глаз, взяла приборы и снова принялась за салат. Потом краешком салфетки неспешно промокнула губы, сложила её вчетверо, положила на стол и со скепсисом бросила: – Слишком много лука. Мало креветок и слишком много лука. – Так что ты скажешь? – глухим голосом спросил Ванькович. Полина скучным, неохотным жестом поправила волосы, снова поставила локти на стол, закрыла сомкнутыми ладонями почти половину лица. Болезненно улыбнулась: – Ты очень хороший человек. Но не мой… не мой… Не для меня… Ванькович смотрел на неё и будто бы не узнавал. На мгновенье ему показалось, что перед ним сидит другая женщина. Нервная, дёрганая, злая. Стриженая блондинка, которая вдруг передумала заключать с предполагаемым контрагентом факторинговую сделку. Не царица, а уставшая, измученная, разочарованная самка… В сердце его будто дротик вонзилась её последняя фраза: «Ты очень хороший человек. Но не мой… Не для меня»…
Ванькович взглянул на часы. – Мне пора. – Мне тоже, – сказала она. Ванькович рассчитался с официантом, и, когда они медленно молча пошли по небольшой дорожке к стоянке, увидел, что Полина время от времени немного виновато косилась на него, как будто оценивала, не слишком ли больно всадила ему этот самый последний дротик… У её машины они остановились. Полина осторожно тронула его за руку. – Я тебя подвезу, Серёжа… – Нет, – отказался он. – Серёжа, перестань. Мне хочется тебя подвезти… – Нет. Мне рядом. Он простился и, стараясь не сутулиться, пошёл прочь – от её бездонных зелёных глаз, грязно-синей машины, от летнего ресторанчика с беседками, откуда летела и врывалась в его сознание песенная фраза из динамиков: «Хочешь быть разбойником – не люби принцессу!»
Ванькович шёл и шёл по старым улицам Минска, Верхнего города. Будто заблудившийся путник. Словно проигравшийся игрок. И строчки, которые он когда-то написал Полине, вернулись к нему, смешались, долго томились, терзали, пока, наконец, не легли в ряд по-другому, уже с иными оттенками, с новыми смыслами.
Какая страстная жестокая история:
Дома, не снимая обуви, он хотел пройти в кухню, налить себе водки и уйти во временное забвение. Ванькович двинулся по коридору, свернул за угол и правее от себя увидел контур света по периметру двери из ванной. Нажимая ручку, он ожидал встретить упор, но дверь распахнулась. В багряной, темнеющей от крови воде, лежала Песня. Её руки безжизненно проступали вдоль линии тела, и от них, словно мутный дым из трубы, поднимались редкие бурые пятна. В этот момент откуда-то с нижнего этажа отчётливо зазвучала «Hotel California»: в перебор гитарного соло закрался треск гремучей змеи. Вскрикнув, Ванькович бросился к ванне, неловко подсовывая руки под холодное тело Песни, поднял её из воды и, на ходу срывая с вешалки полотенца, отбросив ногой приоткрытую дверь, спешно понёс её в самую большую комнату, оставляя на коридоре кроваво-водяной разбрызганный след. – Ну, что ты, девочка моя… Песня… – говорил он. – Риточка, что ты наделала… Не смей умирать, слышишь?! Не смей умирать!!! Положив на диван её потяжелевшее тело, он принялся щупать пульс на горле, заматывать ей запястья полотенцами – крепко, хаотично, судорожно. Потом кинулся к телефону, снял трубку, набрал 103, но услышал мёртвый голос робота: «Уважаемый абонент, ваша линия отключена за неуплату». Выругавшись, Ванькович достал сотовый, дозвонился до скорой и, срываясь, хрипло попросил о помощи. В горле, в висках у него бешено стучала кровь. Он присел на корточки, стиснул голову руками, чтобы заглушить этот стук, этот грохот, эту нарастающую ужасную дробь. Но ничего не смог сделать. Всадники в чёрных плащах на гнедых поджарых конях с намертво привязанными к удилам руками, кроша лёд и поднимая ледяную пыль, летели прямо на него… И откуда-то снизу, будто с преисподней, доносились слова:
Добро пожаловать в отель «Калифорния»
Оглавление 6. Часть 6 7. Часть 7 |
Нас уже 30 тысяч. Присоединяйтесь!
Миссия журнала – распространение русского языка через развитие художественной литературы. Литературные конкурсыБиографии исторических знаменитостей и наших влиятельных современников:Только для статусных персонОтзывы о журнале «Новая Литература»: 24.03.2024 Журналу «Новая Литература» я признателен за то, что много лет назад ваше издание опубликовало мою повесть «Мужской процесс». С этого и началось её прочтение в широкой литературной аудитории .Очень хотелось бы, чтобы журнал «Новая Литература» помог и другим начинающим авторам поверить в себя и уверенно пойти дальше по пути профессионального литературного творчества. Виктор Егоров 24.03.2024 Мне очень понравился журнал. Я его рекомендую всем своим друзьям. Спасибо! Анна Лиске 08.03.2024 С нарастающим интересом я ознакомился с номерами журнала НЛ за январь и за февраль 2024 г. О журнале НЛ у меня сложилось исключительно благоприятное впечатление – редакторский коллектив явно талантлив. Евгений Петрович Парамонов
|
||
Copyright © 2001—2024 журнал «Новая Литература», newlit@newlit.ru 18+. Свидетельство о регистрации СМИ: Эл №ФС77-82520 от 30.12.2021 Телефон, whatsapp, telegram: +7 960 732 0000 (с 8.00 до 18.00 мск.) |
Вакансии | Отзывы | Опубликовать
|